Герой одной сигареты

-Уходи. Я докурю один.
-Не могу.
-С чего бы это? Я тебе противен, не мучай себя.
-Не могу.
-Уходи, мальчишка. Я не в настроении, мне неохота придуриваться.
-Не могу.
-Зашибись. И что же тебе мешает?
-Меня так воспитали.
Мне пришлось собрать всю волю в кулак, чтобы не заявить со злостью: "Лжёшь как дышишь".



Вы привыкаете врать друг другу с самого рождения. И вам часто верят, что самое интересное. Начиная при этом врать самим себе.

Но мы-то не такие. Мы немножко другие. Мы немножечко более доверчивые. И при этом гораздо циничней. Врать нам - значит заведомо проиграть. Не факт, что мы вам тонко намекнём, что ложь является истиной только в ваших глазах. Но презрительная, капельку виноватая улыбка тронет наши уста.

Мы тоже, кстати говоря, частенько врём. В первую очередь себе. Это не кашель, нет, это я поперхнулся. Нет, это не бессонница, это я просто решил подумать. Нет, что ты, милый, я не умираю, я просто переезжаю. И так до бесконечности.

Чаще всего нам слепо верят. До того момента, пока мы, не разбудив в себе ребёнка, рассказываем о себе правду, заведомо зная: друг теперь потерян. Вне зависимости от того, поверит он тебе или нет, он будет знать: ты не такой, ты другой, ты сильнее, ты оживший ночной кошмар, ты пробудившаяся сказка... Кому как. Но доверие к нам люди утрачивают довольно быстро.

Я не знал, чем всё закончится, рассказывая сквозь всхлипы Истину, пряча слова в твоей майке, выламываясь от ужаса перед неизвестным, пугающим. Перед тем, что люди называют Будущим. Ты верил, упорно ломая установленную систему, верил с ужасом, верил, словно в какую-то игру.

Эй, читатель, тебе доводилось пригревать на груди испуганное Чудо? Как это нет? Спокоен ныне за тебя я, читатель. А вот этому мальчишке, увы, не повезло.

А потом пришла Сила. Страшная и могущественная, способная изменить мир, переродить его в убийственном огне Революции.

О избранные принцы, битва – слабость ваша… (с)

Нам неохота существовать в мире, где все смиренно подчиняется Судьбе. Переколошматив всё что можно, огребя таких тумаков, которые вызовут ужас у любого доктора кармических наук, мы переплавим мир в нечто стоящее, поднимая его с колен вместе с собой.

Не думаю, что ты бы выдержал такое. Выход, как следствие, один:

Отказать. Оттолкнуть. Убить. Изьять. Переломать. Переродить. Сделать пустым.

Знаешь, что самое худшее? Когда это действительно получается.

Ведь в глубине души мы всегда ждём чуда. Что человек сломает наши же барьеры, не испугается маленького, испуганного Крылатого, который сильнее и слабее своего друга в сотни, тысячи раз.

Но нет, раз за разом от нас отказываются. Отбрасывают в сторону, словно дохлого котёнка. Это так надо. Это так было. И будет. Это нас укрепляет. Дарит нам бесценные уроки.

Вот и я также. Умирая, я обрывал все связи с тобой – с чем-то светлым, человеческим, перестающим быть родным.

И вот я слышу от тебя такое. Ты врёшь, это успокаивает. Это больно, но такая боль подобна боли от спирта, попавшего на свежую рану – знаешь, что потом будет легче. И тут раз за разом гремят удары, вселяя немую надежду. Эта ложь отдаёт правдой! Этого не может быть. Это невозможно, это забыто, это убито. Расстерзано. Вместе со мной. Но вот парадокс – надежда живёт. Такая же истерзанная, как и я.

Сквозь кровавую пелену прошу тебя я:

Забывай. Не относись. Ври, как врёшь. Не дари мне сдыхающую надежду. Ведь…

Я так хочу тебе поверить.



... Но тебе нельзя становиться бумажным богом.