Пульс

Среди 35 миллионов нелепых людей он искал непременно её,  такую загадочную и по-детски странную, смотрящую куда-то, не то на звёзды, не то просто так.
Но не находил.
Жизнь, как кладбище абсурдов нередко говорил себе он, и если возможен я, то существование её неизбежно.
И он шёл пить кофе, выкидывая свои мысли на окружающих, нередко импровизируя их вслух, а ночью боялся.

Сколько ещё дешёвых проституток, бессонниц, незаметно проникнет  в мою постель, я был бы готов отдать…

Но жизнь распоряжалась по-своему, невинно вылавливая окурки из его холодных пальцев, превращая их в мимолётное наваждение, плавно растворяющееся  на сыром асфальте.
Секунды неспешно неслись мимо, порой заворачиваясь в события, но всё оставалось так же отвратно по-прежнему.
Бывало, он оборачивался и почти видел её. Те, ещё не сочиненные черты, тот, ещё незнакомый, до томления в сердце взгляд.

Однажды он обернулся…