Та, что...

Цокали каблучки по аллее. Платье черное, чуть выше колена. Очки солнцезащитные, улицу отражающие.
Он потерял дар речи, когда она гордо прошла, мимо заставляя всех (и его в том числе) провожать ее взглядом.
«Смотри, какая чикса» - шептались одни.
«Я бы ей вдул» - хихикали другие.
Он посчитал, что стоять на месте и поддерживать этих амбициозных импотентов было бы слишком банально. Он знал себе цену. Не долго думая, увязался вслед за девушкой.
- Я знаю, как тебя зовут – бросил он ей в спину.
Она даже не оглянулась. Его уже задело.
Он уцепился взглядом за золотой браслет на ее руке.
- Твой богатенький подарил браслетик-то? – обошел ее, стараясь заглянуть в глаза спрятанными под очками.
Она опять не взглянула на него. На его гладко выбритое, красивое лицо, на его мускулистые руки.
Шептавшиеся до этого «амбициозные импотенты» начали смеяться над ним.
- А может ты шлюшка? Ты, наверное, на койку к кому-то пошла, раз на нормальных мужиков не смотришь?
А красавица все шла, смотря вперед.
- Сколько у тебя уже таких побрякушек? С каждого за ночь?! – глумился он.
В конце-концов не услышав ответа, он замолчал и отстал, затерявшись где-то в переулках. Знал себе цену и не хотел тратить время впустую на какую-то проститутку.

А она вошла в пятиэтажку, поднялась по ступенькам узкого подъезда исписанного бранью и воняющего табаком. Открыла дверь однокомнатной квартиры, где самыми новыми вещами были только потертый диван, да гудящий холодильник. Сняла туфли, хлебнула воды из крана. И грустно ответила на хриплый шепот больной матери, что на работу ее опять не взяли, и что ни новое платье, ни браслет матушки ей не помогли. Но она будет пытаться, потому, что знает себе цену.