Тебе2

Да, я опять пишу про него.…А как тут не написать? Строки возникают сами собой, а я летаю в своих мечтах. Он держит меня за руки, прижимает к себе, шепчет что-то на ушко, поднимаемся в небо, далеко на облака…Его милые, застенчивые глаза, цвета тихой летней зелени…Мир не важен, кому вообще нужен этот мир? На лице проступает грустное подобие улыбки…Он же совсем близко, мой Илья.…Да так, что легко дотронуться, но я не могу…
Счастливые сны, где мы только вдвоем и никого рядом…Г де мы, носимся по изумрудным полям, весело смеясь и шутя…сны, где мы целуемся под теплым грибным дождем…Сны, сны, одни бесконечные сны.…Отключается трезвый разум, становлюсь абсолютно зависимой от него…
Нарочно, он пытается делать мне больно, нарочно, заставляет меня плакать…Взгляд, направленный на меня, как на пустое место и вот уже я не представляю из себя никого.
Лучше всего, просто послать И. На «три хороших буквы», но я молчу, молчу, который раз, сдерживая внутренний голос.
Меня трясет. Дрожащей рукой пишу стихи, перечитываю их, разрываю, пишу снова. Бегу в ванную. Острая бритва, такая острая, что лишь прикоснувшись, может пойти кровь. Теплая, алая кровь. Отбрасываю плохие мысли в сторону.…Не до такой же степени я люблю его? Конечно, до такой…
Закрадываюсь в постель, и, накрывшись с головой, закрываю глаза, погружаясь в давно знакомый, и такой полюбившийся сон…