Розовый Лак

"Он достал какой-то непонятный стеклянный сосуд и начал красить ногти..."

Что за бред...

Откидываешmся на спинку старого деревянного кресла, заламываешь руки за голову, растираешь веки, пьешь крепкий кофе, закуриваешь сигарету, одергиваешь штору, занавешивающую окно, а за окном ночь, и только одинокий фонарный столб освещает небольшой участок аллеи, на которой безлюдно и одиноко.

Под столбом скамейка с старой желтой краской, в местах обколупленной и грязной от ботинок, оставленных гуляками, которым лень сесть нормально - обязательно нужно размазать по сиденью, чтобы остальным жизнь медом не казалась. На улице дует легкий ветер, он гоняет пожелтевшие от осени, усталые однинокие листы, опавшие с близлежащего прогнившего дерева. Странно, дерево прогнило, но видимо осталась еще какая-то живительная сила, упорно свербящая в недрах организма, иначе объяснить то, что листы все еще есть нельзя. Прямо на лампу столба слетаются буквально тучи мелких мошек, их разгоняют большие мотыльки, и все они сгорают, слишком близко приближаясь к накалившемуся источнику света. Тени от этих мелких насекомых покрывают собой трёх одиноких друзей - столб, старую скамейку, прогнившее дерево. Они объединены в одну общую композицию - композицию одиночества.

Еще глоток кофе, по телу проходит легкая волна холода, начиная с головы и заканчивая пятами, эта волна невольно заставляет переступить с ноги на ногу.

Уже когда собираешься вернуться к застопорившейся работе из белого тумана появляется высокая фигура - идет мужчина средних лет с лысой головой, его черный френч плотно обтягивает худощавое тело, ноги, как спички, ощущение, что стоит ткнуть пальцем, и они сломаются. Мужчина подходит к композиции, оглядывается по сторонам, медленно садится на  скамейку, предварительно стряхнув с неё мусор, оставленный гуляками. Только тут ты замечаешь, что у него из кармана френча, торчит какой-то непонятный розовый сосуд, он достает его, и твоему взору предстает розовый лак для ногтей.

Ты стоишь и пытаешься уложить в голове для чего такому педантичному мужчине розовый лак для ногтей. Только задаешься этим вопросом, как мужчина отворачивает колпачок, достает какую-то палочку, макает её в сосуд...и красит ногти...

Обнаруживаешь, что у тебя невольно открывается рот, продвигаешься ближе к окну, ладонью стираешь испарину со стекла, что мешает разглядеть все подробности действа.

Мужчина улыбается и красит ногти, красит ногти и улыбается. Скоро он заканчивает, оглядывается по сторонам, одновременно пряча сосуд обратно в карман. Лысоголовый встает и так же медленно, как пришел, покидает композицию.

Ты стоишь, смотришь вслед уходящей реальной безумной фантазии, дрожащими руками достаешь новую сигарету из пачки, быстро прикуриваешь, залпом отправляешь в себя остатки подостывшего кофе, резко занавешиваешь шторы так, что свет не проникает в твою комнатушку, очень медленно поворачиваешь голову к компьютеру и читаешь на жидкокристаллическом мониторе:

"Он достал какой-то непонятный стеклянный сосуд и начал красить ногти..."

Растираешь глаза, на автомате идешь на кухню, выскребаешь остатки кофе из банки, выкидываешь тару в мусор, делаешь осторожный глоток и возвращаешься в комнату.

Перечитываешь текст снова, ища хоть какую-нибудь разницу между этим бредом и реальностью:

"Он достал какой-то непонятный стеклянный сосуд и начал красить ногти..."

Нет, все то же, докуриваешь сигарету, быстро тушишь её о пепельницу, бросаешься в кресло, вскидываешь над клавиатурой кисти, готовые стереть слова, как в голову резко, почти моментально, врезается мысль...А что, если...

Спустя минут тридцать вновь откидываешься на спинку знакомого стула, смотришь на занавешенную штору, встаешь, обеими руками готовишься рывком открыть плотный щит, скрывающий тебя от внешнего мира, пропускаешь удар сердца, второй...

Наконец, срываешь покров, и тебе в лицо бьют яркие лучи солнца, чистое голубое небо режет глаз, ты опускаешь руки, тебя начинает пробивать крупная дрожь, губы натягиваются, превращаясь в радостную улыбку, опускаешь взгляд к композиции...

Вместо столба высится громаднейшая, упирающаяся в небо башня, обвитая густыми цветущими плющами, мрамор исполина отражает фотоны самой близкой к Земле звезды.

Дрожь пробирает все больше и больше. Взгляд переходит на то место, где раньше была скамейка. Делаешь глоток кофе.

На месте скамейки огромный бассейн, в нем медленно плывают крупные рыбы разных цветов и мастей, кувшинки тихо качаются по спокойной глади воды.

Улыбка достигает апогея, мышцы лица уже не выдерживают напряжения, но ты не можешь сдержать себя... рука тянется к кофе, делаешь глоток, не замечая, что его уже давно нет, пока ты наблюдал за реальной фантазией, не заметил, как уже все выпил.
Бог с ним, осталась последнее - дерево.

Дерево ожило, оказывается, что это - исполинских размеров дуб, видавший все на своем веку, в его дупле возятся мелкие животные, на ветвях большие гнезда дивных птиц, из этих гнезд слышны призывные крики птенцов... Крона дуба покрывает почти всю композицию одиночества, закрывая собой бассейн, одновременно пропуская через себя башню.

Подрываешься к писанине, делаешь пару набросков, в следующий момент выбегаешь на кухню, открываешь сервант, и там так стоит свежая банка крепкого молотого кофе, открываешь ее, вдыхаешь абсолютно реальный запах, смешиваешь кофе с кипятком и получаешь живительный напиток...

Ты падаешь на свой старый ковер, от радости закрываешь глаза, солнце греет уставшее тело.

Ты открываешь глаза и обнаруживаешь себя на своем старом деревянном кресле, на мониторе горит:"Он достал какой-то непонятный стеклянный сосуд и начал красить ногти...", оборачиваешься к шторам, они плотно закрыты, ты быстро встаешь, открываешь шторы и видишь, что на дворе ночь, тусклый свет от фонарного столба вяло пробивается через туман, старая скамейка с пожелтевшей краской так и стоит под столбом, а чуть левее пронившее старое дерево теряет свои последние листья.

Стоишь, ждешь, когда же выйдет мужчина с лаком, а его все нет и нет.

Всего лишь глупый сон, но зато такой прекрасный. ТЫ стоишь еще минут пять, всматриваясь в плотный туман, наконец ощущаешь, что нужно возвращаться к работе, идешь на кухню, открываешь сервант, а там стоит банка - полная банка крепкого молотого кофе...