Как классно, что мы встретимся!

Ты напишешь мне свой номер телефона, одиннадцать цифр это раскладной бренчалки с розовым медвежонком на веревочке.

Я позвоню тебе и ты услышишь столь привычные звуки заморского пластиночника, того самого диджея, что из достойных популярных песен делает однообразные бездарные колбасные полуфабрикаты.

Ты лениво поднимешь трубку, конечно лениво, после ночи танцев под того самого диджея и пары-тройки съеденных таблеточек, все твои силы остались далеко за бортом.

Но ты все равно согласишься на встречу, оденешь свою любимую футболочку D G, дорого и глупо, и, подкашивая шпильки, поковыляешь на встречу со мной, на Невский, в надежде нахаляву пообедать в каком-нибудь приличном месте, уже с утра плотно заселенным гламурными цыпочками и густо залитыми парфюмом мальчиками.

Я притащу с собой веник, букет чего-то непонятного, купленного в "Оранже" с большой скидкой благодаря тому, что половина цветков уже почти мертвы. Ты пошмыгаешь носом по пропахшей спецраствором упаковке букета и опрокинешь его на соседний пластмассовый стул. На тот самый стул, что три минуты назад плотной застройкой обклеил жевательной резинкой конопатый малолетний придурок.

А что ты хотела? Поесть нахаляву в Магриб уже давным давно не зовут. Время не то, Макдональдс - наша стихия. Кассир отвернется, плюнет в пакет, а после довольно протянет его в твои ладони: "Ваш чизбургер".

Ты всхлипнешь носом и грустно подумаешь: "Принц не тот, хорошо хоть в углу есть свободные столики".

Я недовольно отвернусь, достану сотовый и забарабаню пальцем по кнопкам. Сегодня впереди у меня еще три таких же встречи. Свалить бы скорее, принцесса не та, но может в следующий раз...