Бег

Ох, как я бежал. Мне не было равных. Мой бег напоминал кенийца, спешащего на работу. Краем глаза я наблюдал ликующую толпу, вернее смазанную массу, которая ликовала.
Мне, в этом не было ни каких сомнений.
Грудь распирало адреналином и запахом победы.
Ноги, словно поршни, печатали историю моего триумфа, вбивали слово, п-о-б-е-д-а, в беговую дорожку.
100 метров. Отрыв от группы настолько велик, что возникает ехидная мыслишка, подождать преследователей.
150 метров. Ноги-поршни, разделительные линии, ликующая масса, вкус победы. Все смешалось, я локомотив…выпущенная пуля, оставляющая только пороховое облачко.
200 метров. Голову атакуют воспоминания детства. К чему это всё? Я локомотив…пуля…
250 метров. Горло начинает гореть, во рту привкус медной стружки. В голове…Начался школьный период. Я…пуля… Пивка бы холодненького…
300метров. Ноги обуты в ботинки глубоководного водолаза. Начинаю различать лица на трибунах.
350 метров. На мою грудь уселся толстый слон. Мысленно вступаю с ним в диалог и прошу его удалиться.
400 метров. Слон устроился поудобней и больно лягнул в правый бок.
450 метров. Ликующая толпа превратилась в размазанную, цветную кляксу. Боль в боку подключила ногу, которая тут же онемела. Не хватает воздуха. Дыхание со свистом вырывается из раскрытого рта. Мысли и слон удалились. Занавес…
450 метров. Я валяюсь на треке. Из, так и не закрывшегося рта, бесконтрольно вытекает слюна. Толпа бегунов, с грохотом табуна лошадей, перепрыгивает через мое распластанное тело. Сквозь биение сердца, слышу гогот трибун. Ничего, успокаиваю себя, моя победа впереди. Подниматься нет ни какого желания, как и смотреть на ржащих зрителей. Унесли бы, что ли…