Откладывается...

          Откладывается, откладывается. Все нельзя да нельзя. И ничего не происходит; дни, как близнецы-куряги, серолицые.
          Я встретила его в литературном клубе. Вечер, у окна в пролете широченной лестницы между этажами. Народ болтал и курил, дожидаясь часа начала заседания. Талантливая молодежь.
          Статный, военная форма, зеленый плащ с погонами. Лицо настоящего русского офицера, голос низкий.
          ...Гитара. Как душевно он пел... Закрывал глаза, серьезные песни и о любви. Все настоящее. Прямолинейный и добрый. Говорил о малыше, о том, что пора домой. Обручальное кольцо. Молодая женщина рядом оказалась женой. Почему он позволяет ей курить?
          Стоп. Нельзя.
          Вчера встретила его в музыкальном клубе. Не виделись год. Время - коварная змея, неслышно ползет. Другой, да, он другой. Взгляд другой, похудел. Поет по-прежнему, до самого сердца дна цепляет интонация, серьезные песни, о войне... Какой-то одинокий. Кольца на пальце нет. Ах, какой у него профиль геройский, какие красивые губы. Стоп. Есть другой человек, любимый. В лепешку разбивалась, рыдала, искала встреч, рассталась, встретилась, попробовала на вкус его поцелуи и ласки. Еще утром все мысли были о нем...
          Верно. Есть любимый, но не любящий. От любви отвернуться - себя предать.
          Разминулись. У каждого в жизни сотни таких разминочных несовпадений.