Утро без рассвета

               




       Утро. Утро без рассвета. Серая влага липнет к стеклам, душит медленно. Мокрый асфальт похож на синюю спину огромной мертвой рыбы.

       Вот  я стою возле окна, маленькая черная фигурка, еще сонная. Где я? Я – нигде, в Нигдешнем Королевстве. Кто я? Я – никто, я – Принцесса Параллелограммов, Принцесса острых углов и острых людей. Мой трон утыкан булавками, корона у меня – из клена, глаза – из светлого стекла. Стать бы птицей, улететь бы домой… Эй, стой, вернись, куда!

     А вот и гости. И я стою, плету кружево никому не нужной вязкой беседы. Не нужной потому, что ничего ею не изменишь. Но я выплетаю его, тонкое. Ведь вдруг все же что-нибудь родится, как раз в сто лет в бедной нищей семье рождается умное нежное дитя, которому суждено будет потом править миром? Но нет, нет, снова ничего не происходит. И мой порыв и надежда гаснут, как свеча на ветру. Пусть же хоть что-нибудь, все равно что, случится!

      Ну, дальше, дальше. А дальше – день продолжается. Продолжаюсь и я, бесцельная, бездомная. И вдруг, молнией, неожиданной и колкой как игла, письмо. Сначала – красным цветком – радость. Но смотрю адрес, и… Ведь это Она, Она – еще одна боль моя и рваная рана. Хоть на этих листках признаюсь себе в этом, бумага все терпит. Вино измены горчит на губах. Хотя есть в нем какая-то и своя – тончайшая, неуловимая, невыносимая какая-то – прелесть. В огонь – все, скорей – в огонь. Но вместе с письмом сжигаю и свои пальцы – оказывается, так крепко они почему-то сжимали конверт. Ну и ладно, ну и что.

      Бреду по дороге, накрывшись своим одиночеством, как плащом. Тоска бродит вокруг меня, подстерегает, боюсь, что когда-нибудь так и задушит… Может быть, даже сегодня. Почему бы и нет? Она коварна. Уж мне-то поверьте.

      О, снова гости. Снова – говорить. Только бы никто не заметил, как я устала. В такие дни даже красота моя рассыпается, как моя соль.

      Кстати, мой любимый цвет – фиолетовый.

      Так, я опять отвлеклась. Мне никогда не привыкнуть к своим мыслям, как привыкают, например, к платьям. Они появляются из ниоткуда и также внезапно исчезают. Я вижу их повсюду, у них тысяча лиц – и я теряюсь в них, как в тысяче кривых зеркал. А вдруг когда-нибудь потеряюсь совсем? Но нет, я еще крепко держу себя  в руках, еще всегда нахожу тропинку назад. Вот и теперь пора возвращаться, мой день еще не закончен, рассказ еще не написан.

      А хотя что – день? День такой мертвый, что ужас. И вдруг – словно капли солнечного света – в глаза, в губы, в голубую жилку у виска. Как же это я забыла? Забыла, что цветок моей тайны цветет во мне, политый дешевой ложью и отчаянием. Стыд – и гордость, грех – и сладость…
      Вот что ты сказала мне вчера:
- Моя девочка, моя жестокая кукла, мягкая линия твоей щеки ломает все мои бастионы. Твои нежные пальцы я помню отчетливей, чем все мои верные или неверные сны. Твои капризные губы были пронзительней и слаще меда из дикого вереска, а твои серебряные глаза исцарапали мне всю душу. Ты вошла в мою жизнь, как в комнату, постояла на пороге и растаяла как тень. И теперь ты проходишь мимо меня, даже и не мимо, а прямо насквозь, при этом небрежно насаживая меня прямо на собственное сердце, как на булавку. Измотала меня, издергала, исколола иглами высокомерного равнодушия, отрава  ты моя и моя чистая – несмотря ни на что – радость. Что же мне делать, скажи, с тобой, со всем этим? Я не знаю…

      Я не ответила тебе тогда ничего, но прошу тебя, не торопи, дай мне время. Возможно, ты еще не раз сойдешь с ума от меня. Или меня саму в это безумие  вгонишь.

       А день все тянется, тянется, грусть тяжелым камнем ложится на ноги, не дает убежать. Ну-ка, что там, в моем Королевстве? А там – пыльные темные залы, по которым бродят одни только призраки. Боже, куда спрятаться от них? Их тени окружили меня, завеяли меня, как снег, я не знаю, кто меня теперь согреет и вернет к жизни. Ну почему, почему же ничего не происходит?

       И вдруг – не верю своим глазам, не верю своим ушам – взметнулись флаги, запели трубы, и что-то пестрое, цветное, отчаянное ворвалось на пустынные улицы, проникло под темные своды. Бродячие артисты! Ура, Праздник, в моем забытом Королевстве – Праздник! Где же вы бродили так долго, кого оживляли своим смехом? Скорее, пусть скорее начнется представление, пусть мои мысли станут легкими, как их  шары, мои глаза – цветными, как их платья, мои щеки – яркими, как их шатер. Как мало нужно человеку для счастья! Как мало, оказывается, было нужно мне - маленькой одинокой Принцессе – чтобы хоть на время снова стать той, какой я была когда-то, и которой когда-нибудь опять стану – счастливой юной алой розой.

      И вот, и вот - не знаю, как, не заметила - наступает  вечер. Весенний вечер, теперь я вижу это. Но теперь я не боюсь его. Не боюсь и наступающей ночи. Наоборот, хочу пройти эту ночь, не замедляя шагов, съесть ее, словно яблоко – ведь так быстрее наступит новый счастливый день.