Бабочки

Я забыл, как рисовать бабочек. Наверное, глупо расстраиваться из-за этого, но... Я действительно забыл, как их рисовать.
            Мелкие штрихи, какие-то линии, наброски - в результате все равно выходит либо пламя, либо искусственный цветок. В этих картинах нет жизни. Это не бабочки. Я не понимаю, что меня привлекает в этих хрупких созданиях. Мир слишком опасен для такой красоты. Бабочки... Я не могу вспомнить, как их рисовать.
              Когда я начал познавать этот мир, меня сопровождали десятки разноцветных красавиц. они легко порхали, перелетая с цветка на цветок, влекомые запахом сладкого нектара. А я, застыв как истукан и боясь вздохнуть, наблюдал за их удивительным полетом, за этим разноцветным хаосом. И потом - куда бы я ни шел, что бы ни делал, кого бы ни встречал, меня всегда окружали бабочки. Я не любил смотреть, как ломались их хрупкие крылья, я всегда отпускал прекрасных пленниц на волю. Этот мир был ярким, и он состоял из хаоса разноцветных тонких крыльев.
               А теперь... Я чувствую себя куколкой, из которой никогда не вылупится прекрасная синяя с серебристым узором на крыльях бабочка. Никогда. Ведь я забыл, как рисовать бабочек.