Время не деньги

ВРЕМЯ…
Девушка была красива. Я не видел её лица не слышал голоса- она стояла ко мне спиной.
 И смотрела… И слушала…

   Тёплый сентябрь 198… года. Солнце, словно испугалось календарного листка с этой надписью;как-то сразу, вмиг перестало сжигать то бешенное топливо в небе,
 которым так донимало последние августовские дни.
 Казалось, время остановилось- такая стояла тишина днём,
 а воздух приобрёл какую-то необъяснимую прозрачность
и лёгкость. Первые дни сентября…

За прутьями тацплощадки обнявшись, время от времени целуясь, по-
шатывались в медленном танце юные пары.
О чём думала, что чувствовала она- чёрные кожаные джинсы и белая свободная блузка,
 плавные,  нежные линии фигуры- слегка подстукивая каблучком,
будто помогая мелодии вырваться за пределы круга и лететь, лететь задум-
чивой чайкой над синей бухтой, белой “БАРКЕНТИНОЙ” и Приморским
бульваром.


 Сладко-томящие, уносящие во что-то неизведанное и
приятное, звуки гитарного проигрыша “Отеля Калифорния”, словно
останавливали время, но вслед им уже разливалось:”Не было печали
просто уходило лето. Не было разлуки месяц по календарю…”

   Девушка была красива. Я не видел её лица, не слышал голоса- я ЗНАЛ, что она красива. Красива и нежна, умна и ласкова. Я чувствовал это кожей и кровью. Самые неведомые шифры подсознания вдруг, словно открылись мне в один миг.

 
Я знал- если пристально, не отрываясь смотреть на человека со сто-
роны, то вскоре он почувствут это и начнёт поворачиваться, крутить
головой, ища источник воздействия.А она не поворачивалась. Стоя-
ла и смотрела… И слушала…

   …Через две недели мы стояли у нетерпеливо вздрагивавшего
поезда, который через несколько минут должен был забрать у меня
этот стройный, красивый кусочек тёплой осени 198…года.
Как писал Александр Довженко: ” Все самые нужные слова в разгово
ре, все самые веские аргументы в споре-всё до сих пор приходит ко мне потом, после.”

 Нельзя! Нельзя стоять и молчать, когда тебя обнимают, целуют и говорят:”Пиши! Пиши и улыбайся чаще, милый,тебе так идёт!”.

А я стоял и молчал. Молчал (как я понял много позже) не потому, что поезд уходил в далёкий город, не потому, что бабье лето кончалось через несколько дней.Кончался  самый пронзительный и щемящий душу год. Год моей юности. Он уходил навсегда.

   
   А потом приходили письма. Я разглаживал их белые,трепещущие,
тоскующие по встрече крылья и… не отвечал. А крылья всё прилета-
ли, прилетали... Они бились в клетке моего почтового
ящика недоумевая, спрашивая, плача. Но постепенно силы их стано-
вились всё слабее… слабее…

Как? Как я мог им рассказать про ВРЕМЯ? Как оно уходит без возвра-
та. Про укоренившуюся ложь поговорок. “Прошлого у человека нет.
Будущего может не быть. Есть одно настоящее.”

Ложь! Тысячу раз -ложь! Щёлкнула секундная стрелка и вот-ещё одно мгновение  жизни уже в прошлом. А ведь стрелка щёлкает непрерывно. Разве настоящее стоит на месте и не меняется?


Можно постояв на набережной отойти, а затем  снова вернуться на это же место. Но, даже через пять минут это будут уже другие шаги, другая набережная.Другое время.
Так, что если что-то у человека и есть-то это прошлое.
Его не изменить, не потерять  и всё в жизни, каждый
миг можно прожить только один раз…

   …Холодными и дождливыми ноябрьскими вечерами я часто прихо-
дил к тому месту у танцплощадки, на которой теперь было промозгло
и пусто. На то место, где стояла девушка. И смотрел… И слушал…

ВРЕМЯ. Время не деньги. ” Время-это материал из которого строится
жизнь.” (надпись на щите перед въездом в один американский город)