Умирающий

Всеми силами он сопротивлялся. Он хотел жить.
Убивали его люди. Природа, бывшее его богатство, достояние, то, что было его душой, не старалась помочь убийству. Она просто вступала в свои права. Всеми отмирающими частями тела ему теперь приходилось бороться и с ней.
Иногда он впадал в забытье, вспоминал детство. Тогда он был маленьким, равным с соседями, даже меньше, и никогда не думал о такой чести и известности. А они пришли после сорока лет.
После сорока пяти он стал даже выгодно выделяться среди соседей. К нему тянулись люди, популярность росла.
Он и сам тянулся к людям. Он шёл не столько к материальному, сколько к духовному. Архитектура, живопись, вообще искусство привлекали его лишь эмоциями, которые они вызывали в людях. Интересны ему были и отношения. Он хотел расти, самосовершенствоваться. Незримо, духовно. Но понимал, что всё это должно быть в гармонии с ростом внешним.
Он рос и развивался, искренне давая людям всё, что мог: нёс им все имеющиеся ценности, акцентировал нужное, концентрировал средства, создавал новое. Благодаря ему тысячи семей нашли себе жильё в тихом и спокойном месте, обзавелись интересной работой и размеренной счастливой жизнью.
Многие люди, те, что честные, живущие своим трудом, милые и добрые, любили его. Но те, кто не имел устойчивых моральных принципов и искало альтернативные пути обогащения, быстро пришли к выводу, что выгоднее его продать. По частям. По самым дорогостоящим, конечно же.
Сейчас ему восемьдесят пять. Он – старый выживший из ума эпилептик, трясущимися руками не могущий нацелить дуло прямо в висок. Каждый раз промахивается.
Его предали. Продали. Разрушили.
Он – Умирающий. Умирающий город.