Усталость

Здесь нет людей. Ты в этом городе один. Ты садишься за руль своего авто и ездишь по мокрым темным улицам этого задрипанного мерзкого городишки. Ты хочешь доказать что у тебя самая хорошая машина, что ты лучше других умеешь нажимать в нужное время педали и крутить руль. Ты видишь все вокруг, и время следует за тобой. Все подвластно тебе сейчас. Из динамиков на всю улицу раздается голос Кипелова, из-под колес летят, струи грязной воды попадая на одежды одиноких людей стоящих на остановках общественного транспорта. Утром они превратятся в мерзкие серые пятна с разводами от нефтепродуктов и, очищая их люди будут произносить в твой адрес слова, которые даже лучший психолог вряд ли назовет хвалебными.
Но сейчас никого вокруг нет. Весь город для тебя. В подстаканнике болтается недопитая бутылка виски, на коврике справа остатки шкурки лимона...
Здесь нет людей – здесь твое окружение, которое  греется в  лучах, лучах которые исходят от тебя. Здесь не  лишние люди, здесь ровно те, которые в тебе  нуждаются. Солнце не зашло, уступив место сумеркам – солнце предоставило тебе светить в темное время суток. Улицы, дома, окна твоего города с надеждой смотрят, что и им скромным достанется тоже твое внимание: пусть в виде брызг воды из-под твоих колес и возгласов  недоумевающих  людей, близко стоящих к проезжей части, пытающихся  рассмотреть не твою машину, а  то от чего ты получаешь удовольствие  вождения. Ты видишь все вокруг, а время шлейфом следует за тобой, напоминая о неотложных делах которые ты должен совершить для своего времени. А сейчас ты один в своей машине и  голос Кипелова, и  ты позволил допустить мысль, что  ты устал, и пытаешься себя пожалеть, найти причину, которая оправдывала бы твою слабость, навязчиво надевая на твои глаза черно-белые очки. Это усталость? Это она  делает твой город задрипанным и мерзким, и твоим  воображением рисует, что обрызганные люди на остановке тебя  будут ругать матерными словами. А недопитые виски напоминают о том, что ты был, слаб в ту минуту, когда  сделал из бутылки первый глоток.


Рецензии