Усталость
Но сейчас никого вокруг нет. Весь город для тебя. В подстаканнике болтается недопитая бутылка виски, на коврике справа остатки шкурки лимона...
Здесь нет людей – здесь твое окружение, которое греется в лучах, лучах которые исходят от тебя. Здесь не лишние люди, здесь ровно те, которые в тебе нуждаются. Солнце не зашло, уступив место сумеркам – солнце предоставило тебе светить в темное время суток. Улицы, дома, окна твоего города с надеждой смотрят, что и им скромным достанется тоже твое внимание: пусть в виде брызг воды из-под твоих колес и возгласов недоумевающих людей, близко стоящих к проезжей части, пытающихся рассмотреть не твою машину, а то от чего ты получаешь удовольствие вождения. Ты видишь все вокруг, а время шлейфом следует за тобой, напоминая о неотложных делах которые ты должен совершить для своего времени. А сейчас ты один в своей машине и голос Кипелова, и ты позволил допустить мысль, что ты устал, и пытаешься себя пожалеть, найти причину, которая оправдывала бы твою слабость, навязчиво надевая на твои глаза черно-белые очки. Это усталость? Это она делает твой город задрипанным и мерзким, и твоим воображением рисует, что обрызганные люди на остановке тебя будут ругать матерными словами. А недопитые виски напоминают о том, что ты был, слаб в ту минуту, когда сделал из бутылки первый глоток.
Свидетельство о публикации №209100300333