Пишу себя

1. Чем я живу? Писать о себе, конечно, быть может, не очень красиво. Кого, собственно говоря, интересует, кто я и что я. Только меня саму. Возможно, потому, что мне так сложно разобраться в моей душе, в моей жизни в целом я и взялась за эту писанину. Не претендую на глобальную книгу о типичном человеке нашего компьютерного времени, на глубинные философские мысли, на нереально актуальные темы и проблемы… Все это не так, потому хотя бы, что я и очень редко думаю обо всем этом.
Я хочу поговорить о человеке, который, скорее, напоминает существо вне времени. Почему так? Потому что мне очень сложно принять жизнь такой, какая она есть. Я не успеваю за временем, в бесконечных заботах о том, что поесть, что надеть, где купить… Я просто не вижу жизнь. Иногда мне кажется, что я сумасшедшая, что ни никто меня не поймет, если я когда-нибудь расскажу о себе истинной. Потому мне приходится прятать себя за бесконечным числом эмоций, которые и вовсе мне не присущи. Например, когда хочется плакать, я улыбаюсь, когда хочется помолчать, я говорю без остановки. Хотя, думаю, этим никого не удивишь, человек так устроен: он вынужден скрываться под масками приличия (или неприличия, в зависимости от ситуации).
Впрочем, я не об этом. Я пишу о себе, какая мне разница до человека вообще? Лишь только то, что я один из представителей этого существа. Не более. Я хочу рассказать о том, чем живу, чем дышу, что твориться у меня в голове. Потому как одной мне носить все эти мысли тяжело. Голова, кажется, когда-нибудь лопнет.