Она

Она в большинстве своем всегда говорила правду. Только правда ее была какая-то слишком "громкая". То, что должно было стать голосом ее души, звучало обычно интонациями презрения ко всему окружающему ее миру. И она вроде бы это понимала, но с какого-то момента начала считать, что так оно и должно быть, как-то растеряв чувство красочности обступающих ее пространств. До определенного момента, конечно. Но момент этот все не наступал...

К сожалению, то, что все имеет свой конец и конец этот неизбежен, понимается много позже происходящего с нами начала. Так было и с ней. Не описывая всех тонкостей, нелепостей, странностей и естественных любовных перипетий, можно сказать только, что история ее любви была короткой. Закончилась она как это часто бывает болью и одиночеством. Но дело не в том как оно все начиналось, развивалось, заканчивалось, дело было в пустой комнате, в пустом сердце, в пустых мыслях, в пустой жизни, которая какого-то черта не остановилась, когда произошла жгучая развязка.

И она, поворачиваясь назад, оглядывая прошедшие дни и месяцы хотела самого обычного - провалиться, исчезнуть, раствориться в волне тысяч воспоминаний,стать маленькой клеточкой всех картин прошлого, которые еще способна была воспроизводить ее измученная память. И несмотря на то, что она могла повторять сотни слов, родных ее слуху, в состоянии, близком к лихорадочному бреду, она любила забиваться в кошмарный уют своей комнаты, хранящей молчаливый намек на то, что все это произошло именно с ней, а не с героиней дурацкого романа, переживаниям которой она когда-то очень завидовала, так как заранее просматривала последнюю страницу книги, убеждаясь в счастливом конце.

Она стала олицетворением своей же прошлой жизни, не желая мириться с тупой реальностью. Она научилась любить только то, что уже знала, подобно книгам, которые читала с конца. Любить знакомое легче, ведь столкнувшись с неизвестностью так легко сделать неверный шаг, от которого будет так мучительно больно, вот уже не в первый раз...