Птичка

    Вот , сегодня год, как друг умер. Друг детства - Мишка.
Кажется недавно всё случилось. Вспоминал его, идя на работу. Мимо мест наших знакомых проходя, вспоминал его. Терзал себя мыслью, что не зашёл к нему пред кончиною его, хотя предчувствие упреждало меня...
Внезапно обрушиваются на нас скорбные вести. Нет больше Мишки...
А сегодня год, как его нет.
  Собраласья нас тройка друзей, из тех, кто его знал, затеялись помянуть по русскому обычаю. Собрались. Выпили, помянули друга покойного, разговоры поговорили, да и разбрелись жизнь свою земную доживати. И вот, иду это я, пьяненький слегонца, к парадной своей подхожу. Время осеннее. Час не поздний, да сумерки густые. Всяку тварь Божью на ночлег определиться клонит. Только я к крылечку родному подошёл, на котором мы в детстве с Мишкой покойным резвились, бывало, как вдруг, из сумрака выпорхнула птичка малая, серенькая, да возьми и присядь предо мною шагах в двух. Присела, да и замерла. Да и я застыл, как вкопаный. Птичка та душою Мишкиной мне представилася. Будто попрощаться со мною душенька его явилася. Шагнул я вперёд, и птичка та, встепенувшись, "ковыляя во мгле", отлетела, в поисках ночного приюта.