В чём смысл жизни?

Темнело. Я сидел у окна и думал о смысле жизни.
За окном пролетали грязные, чернильные облака, из не заклеенной щели веяло дождём, по стеклу скользили капли, рисующие психоделические узоры, которые манили к себе.
Может смысл жизни в дожде? Под дождём можно же скрыть слёзы… Жить только тем, чтобы плакать и скрывать слёзы? Глупо.
Доносились то крики психа, смотрящего у себя дома футбол, то голоса детей, играющих во дворе, то плач потерявшейся пятилетней девочки, которая звала маму, то траурная заунывная музыка, видимо ещё с фарфоровой пластинки. Изредка доносились истерические смешки.
Возможно, смысл жизни в том, что я всё это слышу? Непонятно…
«Дорога» - прозвучало в моём подсознании
«Что?» - не понял я…
Может «дорога» – ключ к ответу? Бред!
На мокром стекле образовалось нечто, похожее на обнажённое женское тело…
Может смысл жизни в сексе?
«Какой секс? Это античное искусство!» – вставил свою реплику внутренний голос.
Секс… Античное искусство… Смысл жизни… НЕТ!!!
Я начал биться головой об подоконник (так лучше думается).
Ну, в чём же смысл жизни?! Сдохну, если не узнаю!!!
А зачем я над этим задумался собственно? Я мог бы, вместо того, чтобы сейчас тут думать, помочь людям, или устроить себе личную жизнь, или просто жить и мирно ждать смерти в конце концов…
И чего я добьюсь тем, что просто буду биться головой о подоконник? Только сотрясения мозга, если конечно есть, что сотрясти, ну даже если и нечего сотрясать, всё равно голова болеть будет…
А дождь всё продолжался…