9

Маленькие часики, вставленные в картину на стене, глухо объявили два часа ночи, а ребёнок, которому завтра вроде как бы рано вставать, всё ещё сидел на подоконнике, завернувшись в плед и держа в одной руке чашку зелёного чая, над которой витой башенкой поднимался пар, а в другой - книжку, в которую с любопытством уткнулся. На столе в творческом нелинейном порядке валялись учебники, которые вроде бы как полагалось изредка хотя бы открывать. И желательно сделать это после того, как последняя страничка книжки, но далеко не истории, будет прочитана, но что-то подсказывало, что этого не будет.
В какой-то момент ребёнок вдруг уткнулся носом в книжку и мелко затрясся. Мир перепугано склонился над своей подопечной, но девочка уже подняла голову, и бояться оказалось нечего – она беззвучно хохотала.
Ребёнок схватил фиолетовую ручку, и на первом попавшемся листе мелком почерком запечатлелась маленькая цитата.

|Однажды в наш город приехал Сказочник, и я решила послушать его на площади. Он рассказывал о реке Кьяр, которая течёт вспять, которая даёт бессмертие. Он объяснил, что до этой реки очень нелегко добраться, но она действительно существует где-то на юге. Люди спорили с ним, пытаясь найти повод, чтобы не идти к реке. Просто им не хватало смелости. В общем, он убедил меня поехать.|*

- Сказочники! Везде Сказочники! Всегда Сказочники! Во всём в России виноват крыжовник, а во всём в Мире виноваты Сказочники! – простонал ребёнок и, уткнувшись в подушку, продолжил хохотать, обращаясь то ли к подушке, то ли к игрушке-еноту, с которой всегда разговаривал.
- Что, такое чувство, будто тебе в прошлой жизни встретился Сказочник, выпил душу своими сказками, и ты пошла искать эти сказки в реальности? – поинтересовался внутренний голос, когда похихикивание переросло в простую улыбку.
- Ну почему же в прошлой? – хмыкнула малышка. – А вообще, все они такие, Сказочники... приходят откуда-то из других миров в маленькие и большие города, сёла, ещё куда-нибудь и начинают морочить головы смертных людей своими волшебными сказками... рассказывают о чудесах всяких, о Волшебстве, о красоте этого и других Миров, о живых реальностях, о том, что всё живое... да чего они только не рассказывают, сидя на сухом бревне в лесу с гитарой в руках, мелодией в пальцах и искусством сплетать слова... Рассказывают сказки о Вечном, просто говорят о Вечном, да и в их глазах эта Вечность... – малышка запрокинула голову и посмотрела в потолок, неожиданно посерьёзнев. – А мы тонем, тонем в этой Вечности в их глазах... мы ни за что не увидим её всю, только лоскуток её платья, но этого уже будет достаточно, чтобы захотеть прикоснуться к этой Вечности... и мы пойдём разрушать свой привычный мир, идя наперекор всем, кто не даёт там выйти за грань, а Сказочники снова будут рядом. Они даже помогут на пути к Вечности, но ведь они тут не единственные учителя... мы будем учиться в них, у деревьев и птиц, у Мира и других реальностей, у случайных встреч и, что, наверно, одно из самых главных – у самих себя....
- Они действительно все такие – рассказывают сказки о том, что ну ни разу не может быть в этом нормальном мире, а за ними всё равно идут на поиск этого... и находят.
Внутренний голос хмыкнул. Малышка улыбнулась и повернулась к ночному небу.
- И найдя, они ни за какие коврижки не променяют свою сказочную жизнь на ту, из которой они вышли, потому что счастливы, так что спасибо тебе, Сказочница.

*(с) Жан-Клод Мурлева - Река, текущая вспять.