11. Яблочный пирог

И вот мы сидим рядом с Ним за столиком в полутемном ресторанчике.
За окнами звенит жарой улица маленького итальянского городка.
А здесь, внутри, прохладно.
Чувственно-тонко пахнет  розмарином, мускатным орехом, пиццей, крепким кофе и еще чем-то неведомым, специфическим, загадочным...

Он берет мою руку и целует каждый палец долго, страстно, не обращая внимания на мое смущение и на вежливое присутствие молодого официанта, топчущегося в ожидании заказа.
Пламя свечи дрожит, отражается в бокалах и тонет в пылающих страстью глазах...
- Зачем ты выходишь за ровесника?  -  его шепот проникает в меня и растворяется где-то около сердца, - это не правильно:  когда ему будет ЕЩЁ сорок, тогда тебе - УЖЕ сорок! Подумай!
Пылающий взгляд змеёй пробирается вслед за шепотом и начинает метаться внизу моего живота горячим клубком страстей.
Я застываю, завороженно глядя в неподвижные омуты черных глаз и чувствую приближение минуты икс...

- Ваш яблочный пирог, мадам, - голос официанта еле слышен сквозь вату возбуждения.
- Но я не заказывала яблочного, -  сухой горячий язык с трудом выталкивает слова .
- Ешь, Ева, ешь...ешь..шш...
- Я не Ева, - еле слышно шепчут мои губы.
- Хочешь, я сделаю так, что ты не будешь стареть, а он будет?
Хочешь, я сделаю так, что в сорок ты будешь выглядеть на тридцать?
И в пятьдесят на тридцать, и в шестьдесят, хочешшш ?
Его слова целуют меня изнутри, вылизывая точку G,  и я почти теряю сознание от страха и сладострастия, чувствуя движение и влагу там, внизу, в начале всех начал.
Дразнящий аромат печеного яблока, гвоздики и корицы дурманят сознание, и я надкусываю кусочек пирога...

Сейчас мне УЖЕ сорок, но я выгляжу на тридцать.
Однако, и мой Журналист удивительно моложав!

Видимо,  он тоже не отказался от своего кусочка яблочного пирога...