Я становлюсь мудрой

         Глядя на отражённое зеркалом лицо – не удивляюсь увиденному: скулы обтянуты желтоватой кожей; глаза, откуда то из глубины, недоверчиво всматриваются в окружающий мир; поседевшая голова с пульсирующей веной, делящей морщинистый лоб… Это ли я? Будто бы сомневаясь в истинности отображённого, несмелой рукой касаюсь холодного зеркального человека. Я. Я?! Но, Господи! За что же, зачем жизнерадостного упитанного ребёнка злая тётка Жизнь обратила в нечто, напоминающее старое пугало? Для какой цели, для какого эксперимента нужны такие метаморфозы? Компонентами чьего безжалостного опыта мы являемся? Нет ответа. Вопросы, ударяясь о  зеркальную гладь, возвращаются обратно и свинцовыми глыбами оседают в глубинах растревоженного сознания. Нет ответа. Нет, и не будет никогда. Списывает равнодушная Жизнь отработанный материал, словно гнутые гвозди деловитый кладовщик. И вспархивают к небесам в поисках последнего прибежища разлучённые с Земным души. Вернутся ли?..