Разговор

   Иногда от нечего делать, или же на оборот когда много дел, а делать их не охота, ты начинаешь перелистовать странички своей памяти, некоторые  пожелтели и пожухли как осенняя листва,  хотя  были написаны и не так давно и прочитать, что на них написано уже очень сложно. Некоторые  в самом   начали, но все так и пестреть  разноцветными чернилами, и  забавным содержанием.  И вот ты  натыкаешься в этих листах на забытые строки стихов ,  да именно стихов, когда они писались они были стихами, это сейчас они превратились в бредовые стишки, хм. ..
 - Да я говорю,  стишки и именно бредовые  -  сказал не молодой с проплешиной на голове мужичек , при этом сморщив  лицо как   будто  от прошлогодней  квашеной капусты .
-  Ха.. ну ну, - ответил молодой, полный идей и верой в прекрасное бедующее , слегка нагловатый, с живима глазами.
- Тогда за чем ты здесь, за чем позвал?
- Я не звал, ты сам пришел – улыбнулся плешивый,  вздохнул  и принялся выдергивать волосы из носа..
Оба молчали, рассматривая  друг к другу,
- Знаешь  -сказал  молодой -  я и сам не считаю эту писанину чем-то гениальным….нет даже не так,  «нужным» кому-то , вот правильное слово, но  это часть меня.
 - Врешь,  амбиций у тебя полно, -
- Ты считаешь это плохо?
- Я не считаю , я знаю, -
- Ты неудачник, вот и злишься.
- От чего-же, у меня все нормально, семья, дом, машина, дача, нормальная работа …кхм.. любовница…
- Я вот все хотел спросить , зачем когда ты заливаешь за галстук, то  начинаешь  цитировать так называемый тобой бред,  очередной возжелаемой тобой юбке? По моему это мерзко,  пьяная морда, висящие с боку рта остатки салата,…бр… ведь это не твое, это мое , а меня уже давно нет.
Плешивый вздохнул,  весь как то сразу сжался и постарел.
- Я пытался, пробовал, - ответил он.- у меня нечего не получается….не ну так, ля-ля  тополя, луна, зима, ну на открытку максимум, и то пошлую…..
Они снова замолчали.
- Скажи , ты встречал ее?-  спросил молодой
- Нет…..да …давно…