Гильзы

Время бьет пулеметной очередью. Клацанье затвора, и еще одна пустая гильза прожитого дня вылетает из казенника жизни. Бам-бам-бам, и все меньше патронов в ленте... Еще один день. Чужие лица вокруг, чужие мысли, чужие чувства, чужие слова. Даже свой голос кажется чужим. Все как сквозь вату, все словно бы за мутной полупрозрачной пеленой, то ли непонимания, то ли недоверия. Кто они, кто я? Почему я чужой, почему чужие они? Еще один день... Такой же чужой, как и все -- пустой и бесцветный. Приглушенная тоска, тихая грусть, смутная радость, неясное счастье -- почему все так? Кто убрал цвета из моей жизни, кто заглушил звуки? То ли просто Осень, то ли очередная утрата чего-то призрачного и зыбкого. Чужой мир, чужая жизнь. Какой там актер в спектакле -- если даже я зритель, то откуда-то с глубокой галерки. Половину не видишь, половину не слышишь. Кажется, мне забыли дать программку и я никак не могу понять, на какую же пьесу я попал. Что это, комедия? Драма? Не смешно. Не грустно. Чужая история, чужие мысли. Чужая жизнь. Только гильзы, звонко падающие на асфальт, еще дымящиеся, еще горячие, но уже пустые гильзы прожитых дней -- мои. И скользящая между пальцев патронная лента тоже моя. А все остальное чужое, и я просто смотрю на это из чужой головы чужими глазами. А гильзы все сыпятся, будто бы нехотя, как в замедленной съемке, но также неумолимо, как песок в часах...




________
рисунок Слепого Художника Базилио