Дневник лорда Бэккета Луи Мэнсона. Избранные главы

"Наши отношения со старой Усадьбой всегда были особенными,не такими как у сестер и даже родителей.Хотя что о них,последние давно лежат в земле,а первые сплоченностью своих душ обрели новый дом в сердцах друг друга,и только я остался отломанным краем.Я и этот ветхий особняк,семейное гнездовище,обагренное кровью жестоких междоусобных воин.Отголосков прежних бурь и прежних пиров не отыскать среди голых истерзанных ветром деревьев,чья позолота грязными застиранными хоругвями свисает с узловатых веток.Здесь давно никого не было,письма желтеют и превращаются в труху в почтовом ящике,самое верхнее,в белом конверте-мое.Я отправил его две недели назад,но теперь и оно часть истории.Часть меня заживо похороненная среди всех слов,когда-то отзвучавших на этих дорожках и в этих коридорах.Мой голос покоиться здесь,и молчание охватило прежде буйный нрав.Жажда утолена,повсюду властвует тоска.Сотни пауков гнездятся у меня в голове,под крышкой музыкальной шкатулки,чья сентиментальная мелодия все точится и точится прямо на землю,на эти могилы и на эти портреты,чужие поблекшие лица и хищные оскалы,теперь куда более похожие на усталые улыбки давно забывших что такое земные распри.21 век украл наши души,украл моих сестер,затянув в свои неоновые тенета,отпечатав клейма столиц на их высоких горделивых лбах.Где-то здесь,и на этом большом и мощном теле остались его следы,но шуршание мышей под пыльными коврами и незабудки в канавках сотрут все отметины,обламывая ногти соскребут все наносное и недолговечное,поселив в черных зеркалах отражение моего отца таким,каким он был много сотен лет назад,и только рыжие волосы обрамляющие лицо вместо серебряных локонов станут вечным напоминанием о его аутодафии,о его жертве ради всех нас и этого места,ради того чтобы не безымянные пещеры в горах Шотландии,а этот согретый дыханием замок остался нашим прибежищем.Каждому будут назначены его сто лет одиночества,за грехи и грезы,за побег от судьбы,за те ветра,что когда-то последней литургией по Чарльзу и Сюзанн отзвучали в парусах корабля,уносящего меня в Америку,навстречу всем тем жутким женщинам из баров и кабаре,мои друзьям и братьям по бизнесу,что каждый раз умирали,за все мои невыполненные обещания и пустые стулья за рождественским столом.Пришло время дырявых праздничных скатертей,сестры уже отмучились,проклятье Мэнсонов пало, и наверное где-то там,за проливом и сотнями самолето-часов у меня подрастают племянники,свободные от бесконечной страсти к звездным цветам и отравным снам волчьего логова,их ясные глазки никогда не блеснут туманной желтизной лунной зловещей Англии,я-последний,и,похоже,я стану жить вечно печальным прихрамывающим господином в черном цилиндре,так и не повзрослевший мальчишка,чье сердце наконец достучалось,докричалось до боли по утраченному.
Осень-время воспоминаний.
За окном ревет и шумит Лос Анджелес,менеджер на линии кричит что-то о концертах,что-то о гримерках,что-то о шампанском,что-то о реставрации моего дома в Новом Орлеане.Он наводит на мысль о жаре,на мысль о работе,на мысль о том что я так и не приеду на Хэллоуин в Лондон."Какая семья?"-вопит он в трубку-"Мы уже заказали площадку в Нью-Йорке!Тысячи фанатов,миллионы долларов,сотни самолето-часов!"Он кричит все это,он не видит моего дневника,не видит фотографий моих сестер,ему по большому счету плевать на все то что не связанно с прибылью.
"Хорошо-хорошо,Барри,я буду в студии через полчаса!"-нехотя отвечаю в микрофон."Вот это дело!Вот это я узнаю старину Бэккета!"-пищит динамик и замолкает.Сдергиваю с вешалки куртку и ключи от машины,захлопывая за собой входную дверь.Да,черт подери,теперь и я себя узнаю."