Инспектор

         Опять вечером добирался домой полтора часа. Жуткая пробка возникла, когда наша доблестная ГИБДэДэ перекрыла дорогу для проезда сановного чинуши.
         Остановка застала меня рядом с пожилым инспектором, который, собственно, и "перекрыл нам кислород". Вид у капитана был угрюмый, и он часто потирал грудь под кителем. Сердце у него болело, а может быть желудок - не знаю. Но всем своим видом он как бы выражал: "ДОСТАЛО!"
         И хоть сам я отходил в погонах более двадцати годков, но ГАИшников недолюбливал из-за таких и подобных ситуаций. Впрочем, не любит их и большая часть народонаселения, которая сталкиваются с мздоимством на дорогах и прочим негативом. Частенько хают ментозавриков и в прессе, и по "ящику". Но сейчас, глядя на офицера, стало мне его просто по человечески жалко. Такой работки и врагу не пожелаешь...

         Смог стоит над городом
         сизый, как туман,
         Дышит этим смрадом
         инспектор - капитан,

            От полковника приказ:
            "Стоп поток машин"!
            Едет важный как карась,
            барин, господин.
         
         В "мерсе" мимо пролетает -
         честь ему отдать.
         Пусть водители ругают -
         должен он стоять.

            Шляпы, джипы, депутаты,
            все спешат домой.
            Без проверки их мандаты,
            Впереди конвой.

         "Как всё это надоело",
         - думал офицер, -
         Год до пенсии, не мало,
         лишь бы уцелел.

            Иллюзорная витрина,
            Вкусностью манит,
            Но сжимает паутиной
            организм гастрит.

         Смотрит молча на дорогу
         грустный капитан:
         "Смены что-то долго нету,
         Выпить бы стакан"...

                Осень, Москва, пробка.