майское море

Ты попросила написать про дождь.  Это не так-то просто.  Дождь для меня больше, чем явление природы.  Это как часть меня, как нечто, связанное со мной невидимо.  Может быть, потому что я водный знак, а может почему еще… Но дождь я всегда чувствую заранее. 
Небо еще может быть голубым и девственно чистым, а в моей голове уже вибрируют сотни ниточек, булькают тысячи мелких пузыриков – предчувствие дождя.  Раньше, когда была свободнее – мыслями и чувствами – могла предсказывать дожди покруче всяких Гидрометцентров, с точностью до получаса.  Даже, помнится, считали мы с моей любимой, что она – это снег, а я – дождь.  Объяснение простое: она всегда приносила с собой снег, колкий и холодный, а я, приезжая в ее город на Неве, увлекала за собой дождь, а уезжая – забирала оттуда его.
Можно заявить, что дождь – это я, а я – это дождь.  Но это не совсем так.  Не всякий дождь находит во мне отклик.  Сегодня был крымский ливень.  Не первый – за мой отпуск.  Но именно сегодня мне впервые захотелось выбраться на улицу, а не смотреть-слушать его через стекло европакетов.
Я попросила чаю, плед, взяла блокнот и ручку и ушла под тент, дышать воздухом.  Воздух набухал влагой.  Сначала это было просто ощущение – сгущающиеся сумерки вперемешку с мелкодисперсными каплями воды.  А уже минуты спустя началось.  Хлынуло так, что идущие по улицам не побежали;  дернувшись поначалу, поняли – бессмысленно.  Я сидела.  На соседнее кресло бесшумно проскользнул дворянский кот – серый, в традиционную, но от этого не менее стильную полосочку.  Белая грудка обозначала края полосатого фрака. 
- Не возражаете? – больше утвердительно, нежели вопросительно муркнул он.
- Прошу, - широко улыбнулась я. – Вы – лучшая компания, какую могу представить себе для данной погоды.
- Благодаррррр, - и кот, свернувшись уютным крендельком, задремал.

Дождь то усиливался, то затихал.  Я поплотнее укутала плечи в кирпичный плед и вслушалась.  У всего, существующего в природе, есть свои песни.  Киты поют под водой, и пластинки с записью их вокализов продаются, кстати, с бешеным успехом.  Птицы поют на воле и в клетках.  Люди поют везде – от сцены ЛаСкала и до собственной ванной комнаты…  А дождь…  Дождь поет по-разному, в мегаполисе и в маленьком городе, в море и в лесу…  В центре Москвы это слаженный хор водосточных труб, медных памятников, алюминиевых карнизов, о которые так звонко бьются капли – особенно ночью.  Я обожаю засыпать под это сдержанное «тук-тук», оно нисколько не пугает меня, скорее умиротворяет и убеждает лишний раз в том, что я – дома, а завтра будет новый день, полный событий – непременно радостных.
Сегодняшний дождь был иным.  Возможно, дело в воздухе, который полон моря, или в зеленом чае, которое будоражит воображение…   Дождь проникал в меня.  Дождь обнимал меня.  Дождь путался в волосах, а когда я выставляла руку из-под тента, скоро пробегал по пальцам и норовил то ли поцеловать, то ли ужалить прохладной колкостью сгиб локтя.  Мне нравилась эта игра, и я развлекалась так довольно долго, под неодобрительными и сонными взглядами кота, который ну совершенно не понимал такого веселья.  Я перестала валять дурака, и села тихо-тихо. 
Только в абсолютной тишине, не отвлекаясь ни на что, ни на кого, можно слиться с дождем.  Превратиться в каждую его капельку, летящую сверху, в струйки воды, льющиеся по водостокам, по тенту, в шум и шорохи, а потом – в тишину и свежесть, наступающую сразу после.  Раствориться, и умчаться вдаль его ручьями, оставляя после себя расплескавшееся по асфальту небо, свежесть и ощущение чистоты…
И если меня спросят, что я люблю больше – литься дождем с неба, обнимать чьи-то плечи, трогать волосы и губы, целовать в тонкую нежность век, или исчезать, прошумев напоследок по подоконникам и стеклам, по капотам автомобилей и листочкам тополя во дворе, по твоим ладоням – я не смогу однозначно ответить.  Ведь это все так естественно, появиться, быть, исчезать…  Как живет радуга над серыми многоэтажками моего города, как живет шторм в море, как живут твои сны и воспоминания.

май 2009, Феодосия