Модем

На горе стояла маленькая церковь. Он часто проходил мимо, не поднимая голову. И постоянно думал о чем-то. Церковь была фоном для утекающей куда-то жизни. Культура - груда бесполезного хлама, как впрочем, и все остальное. А в городе появлялись все новые магазины, словно уродливо раздутые животы. Наверное, только привычка и безразличие  как-то скрывали подступающую тошноту. Огромные горы книг и фильмов, для чего это все? Бесконечно собирать, копить, ставить на полки, в основном не прочитывая. А зачем читать? Для того, чтобы точно также заставлять какие-то невидимые стелажы в собственной голове? Чтобы они уже там продолжали пылиться? Сущность мира вещей в том, что все они давно мертвы. Если когда-то и был сказочный золотой век, в котором каждый предмет быта жил особенной мистической жизнью, то сейчас даже человек уже не живет. Раньше предметы наделялись человеческими свойствами, сейчас человек становится вещью.
 Однажды ему показалось, что церковь позвала его еле уловимым белым шепотом и тайно подмигнула. Он осторожно перелез через ограду. Внутри горели свечи, и были огромные тени. Что-то незримое,  живое сходило из под сводов, заполняя, все его существо. Церковь пульсировала, и  шипела подобно модему, устанавливая связь между ним и небом. Боже, я хочу стать, нет-нет, я хочу чтобы, а честно говоря, я не знаю, чего я хочу. Что-то дернулось отчаянно внутри и умерло. Связь разорвалась.
   Вышел тихонечко на улицу, была ужасная спокойная ночь. Шел мимо сверкающих витрин, где какие-то глиняные фигурки покупали еду и средства по уходу за кожей. Пришел домой, долго спал. Ему снилась маленькая церковь, в которой молились маленькие фигурки, которые конечно не подозревали, кто  они на самом деле и что связь с небом разорвана и не будет восстановлена уже никогда. Печальный крест ловил радиочастоты. Кто-то выходил в прямой эфир, передавал приветы, играла музыка…