Калейдоскоп

КАЛЕЙДОСКОП


Ночь… Грозовой шквал за окном разрывает воздух, сплетает ветки деревьев в причудливые готические узоры, дробит на сотни маленьких снежинок свет фонарей…
На продавленной старой кровати лежит человек. Спит. Ворочается, вскрикивает, что-то невнятно бормочет…
 
Зарисовка 1. Атомная валькирия.
Я видела многое. Раньше казалось – даже слишком. Забытые, опустошенные поля смерти… Люди, сплетшиеся в последней предсмертной попытке уничтожить (врага, друга, себя - кто знает?)… Покореженная, покрытая застывшей кровавой коркой благородная сталь… Стоны… Крики… Полубезумные от крови и горя боевые кони, ищущие хозяев…
И души… Нагие, унылые, потерянные…  Грозные воины, не ведавшие при жизни страха, хватались за мое белое платье как дети. Ждали спасения.
Мы были равны богам… Нет, на самом деле существовал, конечно, официальный пантеон и все такое, но для павших на поле боя мы были всем…
БЫЛИ.
А потом в мире что-то сломалось. В нас перестали верить! Остались войны и воины, все так же земля периодически стонала от топота победоносных армий, но… Странные они стали. Я до сих пор не поняла, зачем люди придумали эти чертовы игрушки: сначала пушки и ружья, а потом – понеслось… Снежный ком смерти. Недавно эти идиоты сотворилили вещь совсем несусветную – они назвали это чудовище атомной бомбой. Бр-р-р…
Я была на поле битвы, где она впервые подала голос. И – узнала, что такое СТРАХ. Отчаяние. Безнадежность разорванных в клочки, отравленных душ. Они не видели нас, не понимали, что происходит, не искали Свет – и утекали в Ничто. Сотнями, тысячами исчезали во тьме…
Странно. Скучно. Больно за тех, кто погиб, не оставив о себе памяти… Больно за вечно пьяных богов, режущихся в кости в полупустой Вальгалле, за сестер, продавшихся Молодому пантеону… За Локи, который совсем сошел с ума…
Люди! Зачем?
Зарисовка 2. Король дороги.

 Прекрасный и яростный мир летит к дьяволу. Летит и летит… взгляни назад – там, закрывая все до самого горизонта, плещется океан. Океан Ночи.  Тьмы. Безмолвия и без-виденья… Он словно гонится за тобой и никак не может настичь… Впереди горят рубиновые лучи кровавого заката. Это – твоя цель, твоя жизнь, твоя мечта! Но – она, похоже, недосягаема для простого смертного…  Ой ли? Не ври сам себе, ведь даже если ты и «смертный», то уж во всяком случае, не простой. Точно. Обалдеть, какой непростой.
День умирает, сотрясая последними вздохами землю… между тьмой и светом змеится серебристая лента. Дорога. Куда? Откуда? Не особо важно. Главное – есть я. И я в пути. Огромный отливающий золотом черный БМВ пулей несется навстречу закату. А за рулем…
Когда-то нас звали эльфами…
Сигара потухла. Где моя зажигалка? А, вот… Ч-ч-ерт, откуда этот придурок на «Запорожце» взялся??? Еле-еле ускользнул из его его аварийных обьятий. Хотя, какие там могут быть обьятья? Снес бы его к дьяволу на обочину, и, не снижая скорости, полетел дальше… Пронесло смертного по полной программе (ха-ха-ха!)
Когда-то мы ездили на благородных конях… Без седел и прочей дряни…
Опаньки! Дорожная служба охраны порядка, пупсики пластилиновые! И чего им от меня надо? Оштрафовать за превышение скорости? Ша, попробуйте догнать сначала! Что, не получается? Пыль дорожная! И не получится! Притормозив, швыряю на асфальт весь свой запас гвоздей. Вот это будет потеха секунд эдак через семь… шесть… пять…
Когда-то мы были бессмертны… Во всех смыслах…

Зарисовка 3. Гремлины ВВС США.
Сегодня – в рейд. В полет, в чертову пропасть непонятно зачем совершаемых, бессмысленно жестоких поступков. Хотя, нет… Зачем – понятно. Приказ. Дьявол и преисподняя, что я здесь делаю, а???
Просто однажды утром до смешного сильно потянуло в родную стихию: в механизмах разных полазить, сломать что-нибудь так, что у владельца потом сердечный приступ случится… Или починить (с тем же результатом). Взялся за утюги-чайники… Что вы думаете? Через неделю надоело до тошноты! До сих пор сам себе даже брюки не глажу… Гы-гы-гы.
Пришлось искать что-нибудь помощнее, побольше, короче, поприкольнее. Результат – я, Торфин, первым из древнего рода Зеленых гремлинов нашел себе занятие по душе. Я теперь – майор ВВС США Томас Финор.
Вау! Полковник Андерсон садится за руль своего навороченого джипа! Ахтунг! Сейчас ему мало не покажется! Вот так!! Нечего приставать к моей жене!!! Кто мне потом будет рубашки гладить!!!
Взлет разрешили. Моя эскадрилья взмывает в небо навстречу закату – ровно, стройно, без потерь и нервотрепок.
А противник пусть ломает голову: почему, да почему бортовые компьютеры зависли намертво?
Э-эх, дуболомы! Говорили же бабушки-дедушки:”В таких случаях, внучек, не отчаивайся, просто попроси милости у гремлина, что сидит внутри…»
*  *  *
Рассвет прорезает ночную тьму мириадами теплых лучей. Человек вздыхает и успокаивается. Последние мгновения его сна безмятежны.
                10 февраля 2007 г.