Моя бабушка

Моя бабушка любила рассказывать о своей молодости. Да, чья бабушка может это не любить?
Но знаете, было в её рассказах что-то таинственно зачаровывающее, дарующее веру в то, что у тебя все будет прекрасней, чем у любого другого человека.  Не отрываясь, я слушала ёе. Бывало, что по вечерам она тихонько садилась в своё любимое кресло в углу зала что-то вязала или читала, но особенно любила рассматривать дедушкин портрет. Она могла смотреть и смотреть на него часами, вспоминать, ели заметно для окружающих меняться в лице и тихо-тихо шептать какие-то нечитаемые по губам слова. Довольно часто я наблюдала за ней в такие  моменты, но она не обращала на это внимания. Дедушкин портрет был для неё реликвией, непревзойденной картиной и непередаваемой болью. Я ощущала через квартирный душный воздух, как её старенькое сердце бьётся сильней при каждом новом взгляде на изображение своего любимого. Возможно, она представляла то, каким бы он сейчас мог быть.
….Я тогда еще не родилась, да, что говорить, тогда даже моя мама была совсем маленькой.  Бабушка говорила, что это был полдень. Она что-то готовила на кухне, когда  в дверь постучали:
«Танюша! Это папа! Папа вернулся»- крикнула она моей маленькой маме и пошла открывать.
Но дедушка так больше и не появился в этой квартире, в этом городе и в этой стране.
Бабушка говорила, что он был летчиком. Война. Ведь так бывает. Бывает, что люди не возвращаются. Только для кого-то это факт, а для кого-то реальность. Вначале вместе, а потом в сердце к огоньку любви присоединяется огонёк надежды и веры, которые с каждым днём только сильней и сильней, и кажется, что они не потухнут даже, если всему Тихому океану придется обрушить свои воды. Так кажется и так оно есть. Пока судьба не разыграет своё продолжение как спектакль, благодарным зрителям, почему-то с твоим участием.
Шли года. Долгие. Бабушка превращалась из молодой, тридцатилетней женщины, в зрелую и одинокую, а потом в такую, какой её сейчас вижу я. Нового папы у моей мамы не было. Не считала бабушка верным выходом из ситуации найти нового мужа для воспитания дочери, если чувств нет. Никаких. Только воспоминания.
Но между тем, мама росла. Становилась красивой девушкой, а потом красивой и достойной женщиной, которая устроила свою жизнь, родила дочку. Сейчас она работает часов 12 в день, редко встречаясь дома с мужем, редко вообще бывая дома, где её жду, совершенно точно, три любящих сердца.
Бабушка всегда жила с нами. Когда я ходила в детский сад, мне хотелось поскорей вернуться домой. Где бабушка рассказывала разные истории про дедушку, как будто он на самом деле жив, но никак не может вернуться, поэтому шлет ей письма. Вот их она как будто мне и пересказывала. Только не показывала. Говорила, что он только ей пишет…  Истории были всякие. Именно, что всякие, что бабушке взбредет в голову, то она и расскажет.
Как-то мы смотрели с ней фильм про путешественников. Кажется, герои попали в Африку или еще куда…я же не помню уже, давно было. Помню, что путешественники, потому что бабушка тогда сказала: «А твой дедушка тоже там был и еще много где был. Он мне недавно писал». И больше ни слова до конца фильма не сказала. А потом я попросила её дать мне почитать дедушкино письмо, ведь я тогда была в классе 3ем и читать-то точно могла.  Но она так и  не показала.
Лет в 12 я все узнала. Когда случайно нашла письмо,то самое, что появилось  после далекого звонка в дверь. Я была маленькая и любопытная. Искала все и везде, а что искала и не знала. А когда нашла…поняла что… Хоть это я никогда не хотела бы найти.
Бабушке я так ничего не сказала. Прибежала к маме в комнату вся в слезах, рассказала. Она меня крепко обняла. Сказала, главное, что он живет в наших сердцах, что мы о нём помним. Тогда меня это успокоило. А сейчас я и без утешений все понимаю. Но бабушке не говорю.
Мне привычно видеть её, сидящей в этом кресле, в этом углу, смотрящей в этот портрет. Мне привычно знать, что моя бабушка именно такая. Мне нравится, что в истории моей семье была и есть такая любовь.
Но однажды.
Было часа 3 дня. Я пришла с учебы, разогрела себе приготовленный бабушкой суп и уставившись в телевизор на кухне смотрела какой-то не смешной сериал. Дома никого не было, кроме нас двоих. Бабушка связала очередной свитер маме и уже присела в кресло вязать очередной свитер папе.
Звонок.  Дверь.  Человек в темно-синей куртке. Конверт. «Валентина Ивановна здесь проживает?». «Да». Конверт. Дверь. «Бабушка это тебе».
Никто никогда не видел, как его бабушка молодеет на сорок лет. Никто никогда не видел движения глаз, поймавших надежду. Никто никогда  … Но! Я желаю, чтобы такие чудеса случались и дальше.  Мой дедушка жив.