Питер

«Петербург, Петроград, Ленинград…»
Холодный город. На первый взгляд…
Он притягивает иностранцев, соседей и тех, кто когда-то, хоть раз, был здесь. Правда, не всех, а кто полюбил его и кого принял он сам. Приезжая в него в первый раз, человек пытается ощутить его суть, характер, прочитать мысли. Нет. Не получится. Город красив, необычайно красив. Архитектура, запахи, вкусы, цвета, пейзажи, мосты, острова вокруг, залив с разных сторон… Словом, посмотреть есть на что. Но пытаясь проникнуть в суть за день-два, Вы не добьетесь ничего. Он холоден, грациозен, душевно закрыт. Он гостеприимен, но при этом держит на расстоянии. На лице города будто надета маска. Маска, которую он представляет взору обывателя, из интереса или по деловым соображениям посетившего его. Маска холодности, презрения, отчуждения, высокомерности…
Но так получается, что раз побывав здесь, хочется вернуться, кому-то вновь посмотреть на красоты, кому-то вдоволь пофотографировать, кому-то… подышать и поговорить с ним. Таких не много. Не всех город принимает в свои объятия, хоть и манит будто рукавом, не всем дает возможность почувствовать себя. Истинно Счастливчики те, кто прошел «инициацию» городом...
Даже просто глядя в окно можно разговаривать, видеть небо, щебетание птиц, деревья, которые красуются своими кронами… Каналы, набережные, Мостовые. Ходишь, останавливаешься, обязательно останавливаешься, город делится самым сокровенным, мысли беззвучно проносятся в голове, делится тем, что наболело, радостью и печалью, любовью и надеждой , тем, что вспомнилось, тем, что мучает и радует его эти годы… Чуть больше, чем триста лет. Город молод, но пережил так много всего, что можно слушать не часами, сутками напролет. Приходя на набережную, опираясь на перила, можно стоять и просто слушать, как город говорит и говорит, Распахивая свои объятия и прижимая тебя к себе. Ему нужна поддержка. Он устал быть один. Один среди такого множества людей, которые подчастую не заглядывают ему в душу. Да и он сам не пускает, опасаясь, что не заметив, выбросят сор мимо урны… он устал носить маску, которую не снимает уже более трехсот лет. И ночью…
  Ооо! Ночью город живет совершенно иной жизнью. Жизнью праздника, а некоторыми местами, жизнью страха… Жизнью, в которой разведенные мосты играют одну из очень больших ролей. Мосты, как накрашенные веки, глаза, которые то сводятся, и становится легче (как днем), потому что не видно правды, то разводятся и дают жаждущим возможность увидеть себя. Себя настоящего. Красивого! Он очень красив внутренне. Когда свободен. Когда нет предрассудков, когда нет масок, когда не нужно что-то пытаться доказать, когда он такой, какой есть!
А через несколько часов мосты смыкаются и снова нужно надевать маску…

10.10.09
фото автора