У стены

                памяти прадеда моего,
                Антона Позднякова




В полутёмном коридоре
у стены в щербинах: «Стоп!».
Закурив, толкуют трое, -
дескать, малой кровью чтоб.

Ну а он затылком видит,
как прищурился один:
«Малой кровушкой не выйдет!
Крепок этот господин».

Из господ?
                …А он вагоны
по губерниям водил.
Машинист приговорённый!
Четверть мира позади...

Жил в пути. Но фук ЧеКастый
нюхал, нюхал – и донёс:
«…он к фронтам войны Гражданской
эшелоны белых вёз».

Так и было! Кто с винтовкой
в паровозной будке встал –
от того дана путёвка,
для того открыта даль.

А теперь уликой стало
право огненных дорог…
Пять минуток трибунала.
«К высшей мере». Близок срок!

Глотки табельных наганов
плюнут гарью
                и свинцом,
и стена в щербинах плавно
будет падать на лицо.

Пуля вывернет из глины
метку чёрного суда…

Как созвездия щербины!
В каждой звёздочке
судьба...