Ненастоящий человек

Этот хрупкий бумажный мир,где все нарисовано цветной,мажущейся пастелью,где трава неестественно зеленая и яркая,где солнце не движется с места,а просто исчезает когда приходит время. И я,ненастоящий человек,единственный житель выдуманного кем-то мира,созданного лишь из желания,пастели и бумаги. Я брожу по сужающимся улочкам, потому что кто-то хочет что бы так было.Я ненастоящий. Я бумажный. В моем мире нет больше никого и ничего, кроме меня и этого города, пустого, безлюдного. Я не могу зайти в дома, художник не нарисовал на них дверей. Я обречен вечно скитаться по улочкам мифического города,ища либо выход,либо дверь,одну лишь дверь. И окон нет.Есть только стены стены стены. Этот мир-немой,в нем нет звуков. Этот мир-пресный,тут нет ни вкусов ни запахов. Он цветной.цветной и бесшумный. Он живет на страницах альбомов, на холстах неизвестных художников. И в нем есть я. Я не живу,и даже не существую, я просто есть. И это безвыходно, я даже удивляюсь как я способен мыслить,в мире где нет ничего, кроме изображений,и времени тоже нет. Хотя нет, я ошибаюсь,время тут есть, но выглядит оно иначе, просто с его приходом рушится мой маленький город,желтеет,чахнет,и вскоре осыпается, и я вынужден бежать на новые страницы. и это бесконечная гонка с самим собой,гонка со временем и ничтожеством собственного бытия. И мне ее не выиграть и не проиграть, и мне не умереть, меня снова создаст неизвестный художник,и снова посадит в эту тюрьму. Это и есть безысходность.