Дождь

     Дождь всё стучал и стучал, сливаясь со стуком сердца. Стучал по ржавым крышам, путался в ветвях, отражался в свете фар и фонарей тугими каплями. Воздух весь, казалось, наполнился влагой. Город не спал. По улицам то и дело проносились машины. Последний трамвай отправился в депо, наверно, чтобы заснуть там сладким сном. Что может сниться старому усталому трамваю? Может быть, дорога? Дорога в свете фонарей. Струи дождя, прилипающие к лобовому стеклу. Дорога по тому единственному маршруту, такому знакомому, но каждый раз неизведанному. Ведь никогда неизвестно, что ожидает за, казалось бы, до боли знакомым поворотом.
     Дождь... А что снится дождю? Наверно, бескрайнее небо. А может быть, серебро крыш. Или та же дорога. Дорога в никуда. Вот она сереет под крупными каплями, вот уже вся искрится, подобно глянцу, и убегает, убегает навстречу рассвету.
    Интересно, а ты уже спишь? Я вижу только твои окна. Окна, по которым струится вода. Тёмные... Нет, точно спишь, так сладко и безмятежно...На твоём лице застыл прошедший день в уголках тёплых губ... Как бы мне хотелось, чтобы эта ночь не кончалась. Чтобы дождь не утихал до самого утра. Чтобы он играл и играл в свете фонарей, ведь утром он исчезнет, чуть только забрезжит рассвет. Исчезнет, как и эта ночь, оставив только тень сомнения, была ли она, и был ли этот дождь, прозрачными каплями на ветвях и на моей ладони.