Сквозь осень

Зима. Весна. Лето. Осень… Как часто я говорила про себя это слово «осень». Один сезон заменяется другим: холодно, тепло, холодно, тепло - и так все сначала. Лишь только осень останется в моей памяти как не зря прожитым сезоном.
Ненавижу лето. Это постоянная жара, суета людей на улицах, толпы в маршрутках и густо заселенное «российскими медузами» море. Как можно только любить лето? Идешь по улице, словно по пустыне и будто сами собой в голову лезут негативные мысли. И только в преддверии осени я начинаю мечтать.
Снова ненавистный вторник. Почему ненавистный? Скорее потому, что мне редко когда везет в этот день. Сидя в первых рядах у самой стенки, с немного зеваю от слов скучных преподавателей. Иногда я смотрю в окно на небо. Даже жалею, что сижу у стенки. Сквозь пока еще зеленую листву грецкого ореха, виднеются маленькие кусочки неба. Облака мирно и тихо плывут куда то в даль. Я словно погружаюсь в некий транс и разделяю с ними эту тишину. Легкий толчок моего приятеля по парте возвращает меня в аудиторию. Мысленно издается стон и я медленно осознаю, что все еще сижу в университете. «…в 3 веке до нашей эры.». Дописав эту фразу, я бросаю грустный взгляд в окно. Ветви ореха колышутся под дуновением ветра, словно сочувствуя мне.
Звук звонка. Наконец! Наконец я бегу по лестнице, не слыша жалобных фраз «На улице так холодно…». Я даже хочу ощутить это прикосновение первого холодного дня к своему телу. С открытием двери, я вдыхаю чистый и полный свободы воздух. Закрыв глаза с улыбкой, я иду по улице и случайно натыкаюсь на кого то. Я извиняюсь и слышу недовольные возгласы пожилого мужчины. Оглянувшись по сторонам, я вижу усталые лица студентов, озабоченность и суеты одесситов.
Почему? Почему люди так не любят осень? Может все из-за затянутых облаков и похолоданий? Почему люди радуются только теплым периодам? Разве осенью нельзя так же съездить в горы как зимой? Разве осенью нельзя так же влюбиться как весной? Разве осенью нельзя так же сходить на море как летом? В осени есть не только грусть. Осень – самое время для осмысления всей жизни, для решений каких-то проблем, для размышления над миром. Но людям и так хватает каждого дня для этого. Они все время к чему-то стремятся, не замечая, как один сезон сменяется другим.
Легкий ветерок колышет мои волосы, и вместе с ним я чувствую, как все мысли уносятся куда-то вдаль. Наушники непривычно висят на шее, и я больше не слышу шумной музыки. Хрусть. Хрусть. Жалобный хруст сухих листьев как то по-особенному звучит, словно зазывая посочувствовать им. Дорога усыпана сотнями маленьких листочков. Интересно, сколько примерно цветет один листик? За все время он живет только для одного: чтоб в первый и последний раз упасть на землю и умереть под нашими ногами. Немного грустно. Я стараюсь обходить листья, чтоб вновь не слышать этот жалобный крик боли.
С обеих сторон растет клен. Еще не до конца засохшие листья, смотрятся, будто язычки пламени на ветках. Похоже на картинку из книжек. Все называют Одессу городом цветущей акации, а я бы назвала ее городом цветущего клена. Эти красивые многоугольные листья в полете похожи на маленьких ласточек, спускавшихся на землю. Завораживает. Я поднимаю взор на деревья. Сквозь ярко красные большие листья виднеется небо. Облака кажутся такими низкими, что хочется обнять их к себе и никогда не отпускать. Лишь иногда на землю спускается лучик солнца и, словно ожив, листья приобретают золотистый оттенок и еще больше «горят».
Я спокойно и не охоча, иду домой сквозь толпы пустых лиц людей. Прогулка по дороге мыслей выводит из привычного ритма жизни. В голове крутится множество всевозможных слов. На губах застыла улыбка. Я иду вперед за осенью и как прежде надеюсь на чудо…