попробуй это прокомментировать
Я смотрю на картины художников - уже почивших, не существующих, растворённых в земле. Пейзажи, охваченные пламенем, натюрморты, содержащие что-то наподобие декоративной мортиры, портреты горделивых и прославленных, которых тоже приголубила смерть: все они живут на ветхих загрунтованных полотнах. Никто не в силах избежать этого. Признаю своё бессилие перед Вселенной. Признаю, что у меня нет пути. Моя мать, сквозь слёзы говорит, что боится её. Я говорю ей, что также дрожу только от одной мысли о ней, напряжённо вглядываясь в свою тень. Моя мать сквозь окно любя смотрела на меня: алкоголичка, изувеченная временем красавица сморкалась на пол и громко говорила - «Всё, сынок, мне конец!» Мама, мама... Гибну - почему за гробом ходил, как за тобой, рыжая любимая? Почему такой?
© Copyright: Серж Маджистан, 2009
Свидетельство о публикации №209101200912
Свидетельство о публикации №209101200912
Рецензии