Отполированный клинок.
И рукоять из кожи наборная.
Блестит глубокий кровосток,
на солнце гранями играя.
Остры края, застывшей стали.
Зубцами обух испещрен.
Тебя на казнь, видать, ковали
и до красна был раскален,
ну а затем опущен в воду,
зажатый в коваля щипцах,
исполнил ненависти оду,
шипя в белесых облаках.
Ты возлежал на наковальне,
а молот закалял твой дух.
В печи, где выжить не реально,
ты выжил, ведь огонь твой друг.
Обласкан ты точильным кругом,
протерт тряпицею простой,
и как огню, мне стал ты другом,
ты дышишь, значит, ты живой.
И наши души до краев,
наполнены порывом мести,
сердца проткнут людей-скотов,
предавших суть любви и чести.
Oda stalnomu klinku
© Copyright: Крики Покинутого, 2009
Свидетельство о публикации №209101301118
Свидетельство о публикации №209101301118
Рецензии