Одиноко гуляя зимой во дворе,
тихо слушая хруст белоснежного неба,
по которому, мягко идешь в декабре,
размышляя о том, что оно все из снега.
Ты ступаешь на мягкий ковер из воды,
разрушая структуру чудесных кристаллов,
ты не слышишь шагов к тебе близкой беды,
и дыханья не чувствуешь злых хулиганов.
Ты пленен красотой бесконечного льда,
его тонкими, острыми гранями лезвий,
восхищен виртуозной игрой ты огня,
не смотря, что с утра, ты был еще трезвый.
И почувствовав боль, что пронзила тебя,
сквозь дубленку и толстый вязаный свитер,
станешь кровью стекать как на бойне, свинья,
вылив в белое небо, темно - алого литр.
И последнее что, отразится в глазах,
остывающей крови, парящая лужа.
И душа твоя, сделав крыльями взмах,
улетит, где рождается зимняя стужа.
ZIMA
© Copyright: Крики Покинутого, 2009
Свидетельство о публикации №209101300017
Свидетельство о публикации №209101300017
Рецензии