Я начинал рисовать простыми карандашами (3М, ТМ, 4Т, ТТ, SS). Изображал пространство, думал о плановости. В моих рисунках можно было споткнуться о камень на тропе, можно было увидеть пистолет, припрятанный под хвостом дружелюбного животного. Там можно было сесть на стул на одной ножке и осмотреть фиктивную глубину намалёванных графитом небес. Я рисовал себя стариком, сидящим перед домом в виде книги - его пальцы были вложены между страниц. А перед ним я нарисовал препятствие типа пропасть. Жаль, ты не видел этих работ - я рисовал их в дурдоме на улице Пушкина, где меня лечили от якобы абстиненции, вкалывая мне релланиум, магнезию и димедрол. Лечащий врач хитро глядел на меня и предлагал мне укол морфина в обмен на сборник произведений Дюма (дурак полагал, что я опиатчик). Этого врача уже нет - помер. Его жизнь и смерть отразились во мне лаконичным размышлением: «Ему был нужен Дюма. Что теперь ему нужно?»
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.