талант

Ты растешь. Учишься в школе. Ты всегда умница. Бабушка и мама любят и гордятся тобой. Время летит быстро, ты взрослеешь. Оправдывая чаянья родных и близких. Тусовки, интересные люди. И вот ты вдруг замечаешь, что талантлива не слишком, мыслишь банально, чувство юмора маловато. И обязательно где-нибудь,
как-нибудь появляется кто-то кому плевать на все, родителей, школу, окружение, правила и нормы. Вечно не слишком ухоженный, слегка выпивший, курящий одну сигарету за другой. Человек вызывающий глубокое отвращение. Но, то над чем ты страдаешь месяцами, для него пустяк, каждая твоя выстраданная рифма, каждое написанное слово – смешное старье. Он сыпет идеями, рифмами, мыслями – поток. Поток, способный захлестнуть не одну такую как ты. Самое отвратительное то, что ты, бережно хранишь и собираешь свои мысли, чувства, стихи – каждое из них тебе дороги и ценны, а этот урод швыряет свою гениальность вам в лицо ничего не требуя взамен. Каждый день для него как последний. Ты отходишь в сторону.
Вскоре узнаешь: он наркоман или алкоголик. Тебе становится жалко его, как же такой гениальный, но где-то очень глубоко внутри счастье распирает твою душу. Ведь ты не замаралась, не валялась в собственной блевотине, не скулила трешку у мало знакомых людей, еле стоя на ногах, не теряла человеческий облик, не умерла на передозе. Ты осталась, живешь, учишь других. Талантик твой остался, как-то оформился, остепенился. Тебя даже печатают. Но где-то в глубине души ты до сих пор вопрошаешь: « Господи, ну почему такая несправедливость? Почему ты дал дар этому отребью. Почему ему? Ведь он расплескал его, как помои и умер, как скотина. Почему не мне? Я бы берегла твой дар, лелеяла его. Давала бы миру по капле насладиться божественным откровением. Почему Господи?!» Нет ответа. И черт с ним. Ведь жизнь надо прожить так, чтобы не было….