город

Я иду по ночному город. Теплый ветер разносит кислый запах мусорных свалок, резкий котов, специй и ночного неба, сплетаясь с запахом уходящего лета, обволакивает. Месяц рыбкой-утлицей плещется в черной пене неба, то, появляясь на поверхности, то, ныряя в необозримую глубину. Мне легко шагать, камни сами ложатся под ноги. Это мой город и этот город принял меня, как принял всех тех, кто живет здесь. Он любит меня с моими проблемами, надуманными и настоящими. Он любит всех живущих на его вековых улицах, всех нас по разным причинам пришедших к нему. Сумасшедших, наркоманов, нищих, самоубийц – тех, кто, однажды утром просыпаясь от душевной боли, от осознания того, что человек не рожден летать на яву, пускает свое тело в последний полет, с окна фешенебельной многоэтажки. Он любит тех кто, приехав сюда в поисках Бога, сходит с ума и все спорит, спорит с кем-то видимым только для него одного. Он любит нас, мы его кровь его, нервы, его душа. Вечная голодная ищущая и странствующая. Мы с ним одно – я и его белые стены, запах кошек, специй, нищеты, сумасшествия и теплого восточного ветра.