День одиночества

 Семь утра. Звонит будильник. Пальцами, как шторы раздвигаешь веки. За окном непроглядный туман. Ты мёрзнешь, потому что середина ноября, а топить ещё никто не собирался. Возникает ощущение, что попал на айсберг. Проскальзывает мысль завтра не просыпаться вообще.
 На кухне завариваешь чай из пакетика. Понимаешь, что с тем же успехом можно заваривать опилки. Открываешь холодильник – оттуда с верхней полки на тебя нагло смотрит яйцо. Ты смотришь на него. Затем берёшь его в руку. Долго крутишь его в руке,  ругаешь себя, потому что из этого яйца могла получится аппетитная курочка, красивая, хрустящая, крылышки, бёдрышки… Захлёбываясь слюной, кладёшь на место яйцо, достаёшь масло и мажешь на хлеб. Проходя мимо стола, спотыкаешься об его ножку. Бутерброд плавно описывает дугу и падает маслом вниз. Ты смотришь на эту картину и думаешь: «Физика, блин».Под столом находишь прошлогодний сухарь в окружении тараканов. Доходчиво объясняешь им, что сухарь всё-таки твой. В качестве аргумента показываешь пальцем на одинокий тапок для левой ноги, стоящий в углу. Тараканы отступают, но на их мордах читается желание отомстить. Позавтракав под столом, собираешься на работу. 
 Долго ищёшь носки. Попадается один синий, один чёрный. В тазике с грязным бельём ещё один синий и чёрный. Долго не можешь определится с выбором… У рубашки гладишь только воротничок. Остальное всё равно не видно. В тамбуре до блеска натираешь туфли губкой, предварительно поплевав на неё. Выходишь из дома.
 Улица встречает тебя ураганным ветром, проникающим до самых пяток. Жалеешь, что не заболел. Идя к остановке, перепрыгиваешь одну лужу, приземляешься в другую. Подходит автобус с двумя номерами маршрутов. Садишься с мыслью: «А вдруг мой?» Стоишь, не за что не держишься – тебя потому что не можешь пошевелить рукой, ты прижат со всех сторон. По поручню, над головами, пролезаешь к двери, вываливаешься. Видишь. Что на куртке не хватает трёх пуговиц и в добавок ты взял чужой зонт. Не беда, это тоже не раскрывается. Значит обмен состоялся равный.
 Приходишь на работу с опозданием на час. Начальник в шестой раз говорит, что я лишён премии. Получается, уже на шесть лет вперёд. Отвечаю ему, что родом из Калининграда, там время на час раньше. Поэтому по своему времени я пришёл точно.
 Весь день торчишь на работе и пытаешься себя занять хоть чем-нибудь. Пытался разгадывать кроссворд – «любимый женщинами орган у мужчин». Слово из трёх букв. Перебрал много вариантов. Разгадать не смог, так как подходили все версии.
 Вечером заходишь на порог квартиры. Туфли летят влево, зонт и куртка летят вправо. Сам летишь по прямой и вниз. На большее не хватает сил. Линолеум холодный и противный, но оторваться от него невозможно. Зовёшь жену, попутно вспоминаешь мать её. Проклинаешь обеих, потому что вспоминаешь – ты не женат. Ползком, как партизан, вползаешь на кухню. Увидев холодильник, ободряешься и встаёшь. Завариваешь утренний пакетик чая… Проходя мимо стола, спотыкаешься. Тебя внезапно посещает deja-vu. Есть и приятная новость – бутерброд больше не падает маслом вниз. Потому что на нём нет масла. Оно кончилось. Лёжа второй раз на полу, слышишь рядом хохот тараканов.
 Ближе к полуночи, у соседей наверху начинает плакать маленький ребёнок. К нему присоединяются родители. Ты выходишь на балкон, а там… Ровно и не спеша падает первый снег. Такой белый, мягкий и ласковый. Сразу исчезает шум, ребёнок тоже успокаивается. Город, стремительно спешащий навстречу завтрашнему дню, замирает. Редкие прохожие замирают на месте. И только снег неторопливо спускается с небес, как будто тысячи маленьких звёздочек. Он укрывает землю, мосты, дороги, деревья… И всё становится белым, всё очищается от серости дней. Тогда понимаешь – есть красота, любовь и счастье. Красота в природе, любовь к жизни, счастье в такие моменты, как этот. Тогда понимаешь, что ради всего этого стоит жить!