Записки не вам

Ваши проблемы это мои проблемы? Какая же это чушь. Никакие это не проблемы и тем более они не ваши и их вообще нельзя называть проблемами. Это не проблемы это я.
А ваши великие изречения по часу каждый день это лишь отработка каких-то грязных бумажек, которые будут пачками, пылится в вашем толстом, обмазаным жиром кошельке. И не отмазывайтесь я видела! Я всё вижу, даже, то ,что мне не нужно видеть.


Кусаюсь, ругаюсь,руки связаны, ноги повязаны, язык заплетается. Розовое шампанское, красные кеды, пирожные с изюмом, очень каллорийные, да и наплевать к чёрту диету.
Переступаем границы, это так классно, когда ты нарушаешь правила, особенно это доставляет наслаждение, когда ты знаешь, что ты нарушаешь их.

Фигня, ничего не легче, жить, подчиняясь законам... Кто это вообще придумал? Хотя да, я знаю, но я промолчу, я же слишком много говорю и очень мало шепчу.

Тихими шагами к нам приближалась ночь, а мы как малые дети прятались. Прятались под скрипучим мостом. Сердце колотится, руки трясутся, небо зеленное, звезды холодные. Мы под гипнозом...


Тёплое утро, мятая пижама, желтая яичница, куски покрывала. Снова беру свою тетрадь, как же записано там мало. Все так странно...
Струны гитары, порваны, яблоки зелёные обглоданы. Маслянными красками измазанна, картина твоя печальная, слишком она мне не нравится, какая же ты всё-таки проказница.