Утро тихо играет на свирели...

                ****

Утро тихо играет на свирели. Кадр за кадром. Редеющие деревья кажутся такими обреченными. Столько окон. Небо-маяк. Время-маятник. Душа-тир.
Просто и легко. Черно-белое настоящее.
Обескураживает чья-то бесконечная погоня за деньгами. Обезоруживают твои глаза.
В них еще не осень!
О чем разговаривают птицы?
Томима. Томимо. Воздух из гари и копоти. Непрекращающееся довлеющее предчувствие.
Наполовину обожженные руки. Скованные ноги. Немеющий язык. Холодеющее сознание. И эта тупая неотступающая боль, столь явственно дающая о себе знать в это пасмурное потускневшее утро.
Кто  поманит за собой, кто скажет: «Иди за мной! Я буду твоим факелом! Твоим немыслимым! Твоим зерцалом.»
Каждая последующая мысль – битва предыдущих. Осуждаемые да не осуждены.
Проваливающиеся этапы этих истин. Что в них заложено? Какой тайный смысл? Скрытый подтекст?
Какою мерою да будет измерен этот сосуд?..

                15.10.09.