Человек дождя

  Что-то похожее на бормотание слышалось в звуке дождя, с неистовостью падающего на мокрый асфальт заплаканных улиц. Может быть,  это дробь от моих дрожащих рук, которые нервно перебирают  ремешки  намокшей сумочки? Или стучат мои зубы, в надежде,  что я милостиво   волью в них спасительный кофе? Может быть…
   И дождь, и руки, и все мое тело были  недовольны пренебрежительным   отношением к ним. Самонадеянный ливень радовался возможности облить  и повергнуть в состояние грусти,  но он ошибся, ее и без  него было достаточно сегодня .  И  уже без всякого энтузиазма,  а скорее всего,  по инерции,   он продолжал стучать по крышам,  по окнам  своими костлявыми мокрыми пальцами. Тело, одетое легко и не ожидавшее такого несерьезного выставления под холодные струи,  отказывалось понимать и идти дальше.  Его сопротивление в виде дрожащих и посиневших губ было вероломно  подавлено. Я продолжала идти, всем своим  идиотским  видом  показывая, что я хозяйка своему настроению.
   Мои старенькие туфельки, как растерявшиеся лодочки в огромном океане дождя,   изо всех сил пытались не потонуть в лужах с вздувающимися пузырями насмешек, которые  фыркали и лопались брызгами,  и  норовили попасть в самые незащищенные места . Видавшая виды  кожа,  сшитая где-то на фабрике в Тулоне,  сморщилась от возмущения и неитальянского обращения и стала пугливо ежиться, давая волю шаловливым рукам озорника.
   Зонт, оставшийся сиротливо стоять в теплой квартире, грустил в одиночестве, слушая торопливую мелодию за окном  и,   как воспитанный доблестный рыцарь,  мучительно переживал за свою хозяйку…
    А она в это время, не жалея своих туфель, промокнувших ног и здоровья, отрешенно спешила куда-то.  Если бы еще знать,  куда…

    Временами,   когда дождь становился привычным атрибутом повседневности,  со мной случалось что-то необычное. Волнение,  нарастающее и заставляющее совершать необдуманные поступки,  накрывало  сознание и заставляло выбегать на промокшую  уставшую от дождя улицу и идти.  Просто идти.  Без мыслей. Без чувств. Без цели. Возможность слиться, соединиться со стихией, ощутить себя частью  ее придавала мне сил, хотя и выставляла напоказ мои странности. Я наполнялась струями дождя, подставляя ему свое лицо, волосы,  ладони и становилась его частичкой, его клеточкой.
    Наверное,  в прошлой жизни я была человеком-дождем.