Книга. продолжение 2

   
начало -http://www.proza.ru/2009/10/13/613



 Кончилось бабье лето, солнце день ото дня все реже показывалось в небе, и пронизанные нудными и тощими  дождями, сумрачные дни наступившей осени  становились все холодней и тоскливей. Как-то вечером, я стал  разбирать  бумажный хлам,  в поисках какой ни будь  ненужной газетки  или журнала для растопки камина. Тем днем я основательно промок  и решил погреться у живого огня,  написать пару писем, и не торопясь выпить бокал  коньяка, подаренного мне на прощание приятелем, который помимо того, что помог мне с квартирой,  выказался поучаствовать в судьбе моего затянувшегося, по непонятным причинам, дела о наследстве.  «Pierre Ferrand» -  десятилетней выдержки, подходящий коньяк, скажу я вам, и конечно, не самый  дорогой  в коллекции моего знакомого, но когда вам нужно вечером согреться у камина после сырости прошедшего  дня,  и наравне с теплом огня ощутить приятное цветочное тепло внутри, уверяю Вас,  это то, что надо.   
Наслаждаясь теплом и предвкушая  пару глотков коньяка, я  с пустым любопытством рассматривал обложки, бросая их поочередности в огонь.  Глядя как корчатся в пламени лощеные рекламные журналы,  живо сгорают в огне газетные  заголовки о распродажах и  чьих то последних гастролях,  я ненароком обратил внимание на письмо углом выглядывающее из-под газет, и  с удивлением  прочитал  свое имя и фамилию ….
 Не веря своим глазам,  я покрутил конверт, все еще полагая, что это письмо не мне.
Хм….  Это какая то ошибка - думал я,  разглядывая письмо. В графе - от кого - были проставлены прочерки. 
-  Кто бы это мог  быть… Ведь никто, за исключением моих здешних знакомых, не знал моего адреса,  да и зачем им надо было  писать,  когда они живут в двух кварталах от меня…
Погоди-ка, - сказал я себе, - ведь  ты оставлял свой адрес в книжном магазине. Да. Но я ждал  открытку или записку курьера о том, что книгу, которую  искал, кто-то мог сдать на продажу, но никак не письмо! 
Заинтригованный  этим  внезапным  поворотом, в моей достаточно скромной на события  жизни в столице, я  неожиданно для себя, почему-то не спешил его открывать, пытаясь понять или скорее,  угадать его предназначение. Подбросив поленьев в огонь, я достал  коньяк, в задумчивости походил по комнате и остановился  у камина, по порталу облицованного фаянсовыми изразцами с изображением сцен охоты на зайца…
 Странное письмо. Блики огня мерцали, отражаясь на темной поверхности бутылки,  и казалось, что пламя живет не в отражении, а в глубине  сосуда.  Из задумчивости меня вывел тонкий аромат чернослива, как только я откупорил бутылку.  Боясь пролить хоть каплю, с величайшей осторожностью,  я налил немного в бокал,  извините за скудность фразы, - этого, поистине - божественного напитка,   пододвинул кресло к огню, уже пылающего во всю силу, удобно расположился, и   не спеша, сделал первый глоток. Приятная прохлада  чуть погодя сменилась легким ожогом  и набирая вкус тонким ароматом, растеклась во рту.
   Итак.  Письмо,  безо всякого сомнения,  адресовано мне.
 Теперь  явственно проявился  вкус абрикоса, тонкий, еле уловимый, который ощущается в этом коньяке,  только на выдохе ….
 Так - так…. думал я,  наслаждаясь вкусом  «Pierre Ferrand Ambr.», и чувствуя как во рту, появляется  знакомый   эффект "хвоста павлина"  раскрывающийся в послевкусии.

Легкий озноб  уходил,   ноги  наливались  приятной, спокойной тяжестью, и  подняв письмо к глазам, было немного темновато, я еще раз, в свете огня  медленно, по буквам,  прочитал имя и фамилию  на конверте выведенные скорым, немного резковатым почерком.
Охваченные огнем дрова в камине уютно потрескивали и вдруг,  верно, от влажности, полена были не совсем сухие, что-то громко пальнуло, и на пол посыпались искры.
 От неожиданности у меня непроизвольно дрогнула рука, письмо выпало, и совершенно непонятно отчего, сердце мое заволновалось…
Стало  вдруг жарко.  Отодвинув кресло подальше от камина,  в охватившем меня волнении, я  подошел к окну. На улице уже было темно, шум города понемногу затихал,  на улицах все реже раздавались звуки клаксонов, и  тренькавшие в дробном перестуке колес, полупустые  трамваи.
Кто же мог написать письмо…
Успокоившись, я достал из несессера  маленький нож, опять сел в кресло, и  вскрыл  конверт.
В конверте было еще одно письмо, но и это  было без подписи, и  указания адресата.  Просто заклеено и все.
Странное дело… Зачем нужно было  в письмо вкладывать еще одно -  запечатанное?
Мало того, в конверте  лежало еще несколько листов  бумаги,  исписанные мелким убористым почерком и сложенные пополам…
На одном из них  поверху, крупными буквами было написано -   « Дорогой……N… Прежде чем Вы раскроете запечатанное письмо, прочтите, пожалуйста, эту записку »
Час от часу не легче…- поворчал я и принялся читать.
 «…Как Вы правильно поняли,  Ваш адрес мне передал владелец магазина  в ответ на мою просьбу вернуть книгу, которую я сдал на продажу. Я вернулся через неделю, переменив свое желание, после того как поместил ее на полку. Но вы опередили меня.
Если у вас достаточно времени, для того что бы прочитать мое письмо и подумать, прошу вас еще раз, не вскрывайте  запечатанный конверт. Если вы его уже раскрыли, то мои объяснения покажутся вам  ненужными и лишенные всякого смысла.  В надежде, что вы не открыли пакет,  прошу вас, выслушайте меня »
- Вы верно уже догадались,  что лежит в запечатанном конверте?


       ***

продолжение - http://www.proza.ru/2009/10/19/417