Незыблемая троица
Сидя за столиком одного кафе на улице, он украдкой посматривал на свои руки и с грустью отмечал, какого же мёртвого они цвета – совсем, совсем как у глубоких стариков. Переводя взор на молодого человека за соседним столиком, месье Лурье сдержанно, но завидовал его внешнему облику. Смутно он подозревал, что человек этот, так увлечённо пересказывающий девушке сюжет какого-то хичкоковского фильма, внутренне ничего собой не представляет – гниль, покрытая лаком симпатичности. И всё же – завидовал. Не терзая себя душевными муками, он послушно допивал тёплый зелёный чай с лимоном, к которому его приучила ещё бабушка. Он вспоминал с удивлением, какое безоблачное у него было детство – никто не бедствовал, все сыты, все румяны, все любимы в семье и обществе. Предаваясь коварным воспоминаниям, месье Лурье вглядывался в чашку чая, видел отражение своего скучного лица в воде, и невольно осознавал: в этих проплывавших в голове кадрах былого детства он не мог припомнить самого себя – маленького Жака. Упрямо лезли мысли об остальных, а о себе он помнил лишь руки, год из года стареющие и меняющие цвет. Его руки, сколько он помнил, даже не были тёплыми никогда, как у матери или сестры. Из-за этого беспокоилась бабушка, она придумывала, что маленький Жак склонен к всевозможным простудам, и надобно его оберегать от сильного ветра да холодного питья. Он припоминал, как эта сгорбленная старушка, суетясь у плиты, готовила ему превосходные блинчики со сметаной, такие сейчас не поешь – отношение к готовке изменилось.
Ему, сорокасемилетнему, рано поседевшему от трагической смерти сестры, всё вокруг казалось насмешкой, его задевало происходящее рядом с ним, но вида он не показывал, ему просто не могло на ум прийти, что чувства можно проявлять. Он не мог вспомнить, плакал ли в детстве маленький Жак (точно о чужом человеке думал), и предполагал, что не плакал. Если бы месье Лурье хотел поплакать, он бы не смог – он хороший исполнитель, но никудышный актёр. Его убеждением являлись факты. Сухие, вооружённые до зубов острыми единичками и круглыми нулями чисел, порождённых статистическим равнодушием, факты. Могло проявление чувств месье в чём-то убедить? Навряд ли. За любым проявлением чувств он видел разве что непроизвольную реакцию в ответ на какие-то события, реакцию мимики лица. Если бы его спросили, есть ли на свете душа, он бы парировал, что был бы рад пожать ей руку, да некому. Если бы его спросили, есть ли на свете Бог, он бы немного задумался, так как не любил религиозные темы, но ответил бы: «Допустим, Бог есть. Что мы от этого выигрываем?».
Ему нравилось, что у него есть кошка, поскольку нравилось, когда кто-то встречал его дома, приветливо и мило, с надеждой и радостью; мелодично мяукая и искренне мурлыкая. Он знал – от человека такой реакции трудно, в большинстве случаев, ожидать в силу психологии: чуть что, человек выбит из колеи, и встречает тебя взглядом исподлобья. Капризные люди, и как лучше их выглядит юркая, пушистая и зеленоглазая кошка, встречающая с одобрением каждое твоё возвращение домой. Изредка она напоминала ему характер его покойной сестры – та с таким же вдохновением встречала появление брата. Он вспоминал свои руки на её талии, когда они танцевали в зале вальс, на виду у родителей – это был чей-то день рождения, и они устраивали представление для всех. Рука сестры покоилась на его плече, и это прикосновение – нежное и доверчивое – он тоже запомнил на всю жизнь. Из памяти выветрилось, какой же тогда они исполняли танец, но прикосновение при воспоминании мгновенно воскрешалось из прошлого, и ему казалось даже за столиком на улице, что она положила руку на его плечо. Он не подозревал, что именно её смерть осушила его эмоциональность. Она умерла молодой, и он ничего не мог с этим фактом поделать. Он помнил себя в зрелости, но всё, помимо рук, стиралось в памяти, когда крутилось его детство в голове, как кадры старой-старой кинохроники.
А парень за соседним столиком всё рассказывал и рассказывал сюжет фильма девушке, и месье Лурье, далёкий от мира искусства, невольно изумлялся: разве можно так много времени болтать о полуторачасовом фильме, и он, бессознательно всматриваясь в лицо рассказчика, стремительно хоронил себя в оглушающем времени, где настал конец незыблемой троице: часовой, минутной и секундной стрелке часов. Троицы не существовало, ибо для месье Лурье было не важно, сколько времени. Он ощущал, что время есть. Время бытует. Но это бытие для него бессмысленно. Оно есть. Но что он выигрывал от бытия времени, когда его сестра давным-давно умерла?
Утреннее. Дневное. Вечернее. Ночное. Безразличие.
Свидетельство о публикации №209101500840