Гон

Повторять не рекомендуется. Чтите уголовный кодекс, господа!

Было мне тогда четырнадцать лет и я очень любил мотоциклы, не меньше чем сейчас (ну это чтобы понятно стало). И мотоцикла у меня, конечно же, своего не было. И мама, вот несознательный ведь элемент: никак не соглашалась за несколько своих 90-рублевых зарплат, на которые мы жили втроем с братом, купить мне мотоцикл моей мечты. А мечтал я конечно же о «макаке»...   

   И влюбился в нее с первого взгляда и пошел на все, за право обладания ею. Мы, с корешем, выкатили ее, ночью, через огород. Я снял сидушку и отрезал черный провод на КЭТе. Завел со стоп двигателя и уехал.
    Счастье, длилось безоблачно, около месяца, невзирая на то, что мотик был чуть ли не с соседней улицы. Я каждый вечер собирался сбить номера и перекрасить его, и каждое утро забывал об этом. Менты, пару-тройку раз, гонялись за мной, но я знал все тропы в родном поселке и ушами не хлопал. Отъехав на безопасное расстояние, в узком переулке, я вступал с ними в непродолжительные вербальные баталии. Мы, как правило не сходились во мнениях. Они были брутальны и моя чувственная, тонкой организации, натура, не воспринимала их точку зрения. Я, откровенно выражался и уезжал…

    В тот день, мы спускались с пригорка в центре поселка, с моим дружбаном Серегой, когда Серега заорал – Толян, мусора!!! А переулок спасительный, место наших полемик, как на счастье – в десяти метрах справа. Оглядываюсь совершенно хладнокровно – точно: сзади, визг тормозов и полный "бобик" оппонентов, жаждущих дискуссии. И даже один из них, уже бежит и по Серегиной спине палкой дебатирует, что естественно, не может не сказаться, на Серегиных тыловых манипуляциях и общем дисбалансе характеристик.
   А надо отметить, что проулок короткий и извилистый, как английская S и проскочить на повышенных, не представляется возможным. Ну, я конечно же подбадриваемый сзади, делаю все возможное, так, как аргументация у мента закончилась и он пытается стянуть Серегу, а Сереге видать жаль со мной  расставаться и он тянят меня. Мы проходим первый поворот, и остается небольшая корректировка курса для полного избавления, но прем уже порядочно и совсем не туда, куда бы надо: повернуть не могу, так как упаду, затормозить тоже не могу, так как сзади… прямо по курсу, метрах в двадцати - дом и перед ним забор, каменный, да еще и бабка, рвущая траву и нагло препятствующая таранной траектории. Я ору – бабка, нахъйю с пляжа – и в этот момент прозреваю угол бетонной плиты, которую бабка (явный сексот), искусно присыпала травой…

  В общем, пощупать забор у нас так и не получилось...

   Все упали на меня – я чувствовал себя стабильно, настораживало только отсутствие дыхания и течь по ногам. А тут еще оппоненты сбежались, с резиновыми доказательствами, и по мне размахивают – требуют опровержения. А я, какой-то поскучневший такой: встаю и поднимаю мою ласточку. Чувствую, трио – руль, вилка, колесо, как-то в разные стороны целятся. Даже угол наклона, градусов на 20 изменился.
   Менты орут – ага, сука, попался!!! Где ж ты так матюкаться научился? Сколько ж тебе лет? Где взял мотоцикл?.. Короче, вопросов у них, больше чем у меня ответов. Я им и отвечаю так, спокойно задыхаясь. Говорю – купил.
- у кого, где?
- а хрен его знает. На трассе, у проезжего, за тридцать целковых.
Гляжу, сомневаются сволочи. Говорят – ты нам за все, сволочь, ответишь. Кати мотык на пост ГАИ. А это километра два и все под горку. Но выбор не богат – просят убедительно, а я с детства безотказный. Качу.

   Народу подтянулось – тьма. Выкатываю в центр, а там тоже хватает… и всем интересно. Ну, кроме меня. А течь то, не прекращается. И солнце, такое мрачное, мрачное. И дышится как-то неинтересно, через раз. Тут девчонки знакомые идут, и давай заступаться, а менты, давай их в машину тянуть, а я все толкаю боевого коня под горку и уже их не вижу, ну и они меня, наверное.
   Делаю подсос и «дърк, дърк»… вот так номер, а заводилась, как часики: сотрясение, не иначе, у бедняжки. Тут, слышу – задырчали бобики и догоняют. Инстинкт самосохранения подсказывает – бросай и тикай – огороды рядом, уйдешь без проблем. Но как же ее бросить-то – ласточку мою. Нихрена, не кидаю и гляжу, чем закончится. Думаю – и что ж вы будете делать, неужели рядом поедете, или кто-то выйдет и окажет честь проводить лично? Нагнул голову и толкаю – горка крутая. Доганяют они меня потихоньку так и… обганяют. Стали метров 100, выше – (у них там опорный пункт) вылезли, и довольные ждут. Поднимаю голову – эээ, "Господь - пастырь мой, я ни в чем не буду нуждаться". Разворачиваю мотю, и с толкача, с горки. Думаю – если не заведется, кину нах, и свалю по любому, но это если…
   Мотя счастливо взвизгнула и понеслась – очень уж не хотела, видать, она к старому хозяину.
   Смотрю, Серега навстречу, с девчонками – идут меня вызволять. Оглядываюсь, вижу – грузятся опять в "бобик"… эх вы, бобики!!! Толпа еще не разошлась и имела счастье наблюдать вторую часть Марлезонского балета.
   Действовал по старой схеме – на оригинальность времени не было. В переулок, и по кочкам-колдобинам, понесся в балку. Влетел в яму, упал, вскочил и деру…

   В общем, мотик я не проипал – забрал утром – он так и пролежал всю ночь в яме. И ездил я на нем, еще долго и разнообразно, где-то с месяц… пока новый не приобрел. А течь остановилась, конечно, со временем. И мошонка не сильно лопнула – яйца, домой, в руках донес.