Китайский ресторанчик

А я все сидел в китайском ресторанчике в трех милях от офиса. За окном никого не опасаясь по парковке шла стая гусей, за ними, небольшими перебежками от дерева к дереву шныряла белка, выдавая себя пушистым хвостом. Вдалеке гигантской лентой шумела пятиполосная "пятерка" - артерия западного побережья длиной в полоторы тысячи миль. Я крутил бамбуковые палочки в руках, посасывал колу, уничтожал роллы, думал. Как буду потом вспоминать этого китайца, который только что сверкая желтыми зубами говорил "Атин, тва, тли доллар, сдаца, плиятного аппетита", мексов, одетых в грязные джинсы, которые что-то громко обсуждали на испанском за соседним столиком, косясь на двух здоровенных негров позади меня и русских эмигрантов, которые подчеркнуто не замечали во мне соотечественника. А потом 70 миль в час, прожорливый двигатель жрет всеми своими лошадиными силами импортное топливо, два светофора, приятный ветер по волосам, полуденное солнце сверху через открытый люк прямо в небритое  лицо, какая-то музыка - неважно. И улыбки, улыбки, улыбки вокруг.
И именно в этот момент так хочется обратно, к колдобинам, мату, замерзшим лужам, суровым соснам вдоль извисистых дорог, белым, обязательно белым! без всякого намека на желтизну разделительным полосам посередине, намертво примерзшим дворникам за треснувшим лобовым стеклом, надрывно и неуверенно учащему двигателю и еще эта даль с едва различимой в дымке выхлопа и летящей грязи фурой впереди... Так, чтобы только одна фраза в голове: "твою ж мать!.."