Клетка

     Я не люблю большие города. Наши мегаполисы, наполненные постоянной и непонятной мне суетой, выхлопными газами, отравляющими организм в целом, и моральной неполноценностью, заражающей наши души, словно вдавливают меня в асфальт.
     Я наклоняю голову назад, чтобы увидеть бесконечные небеса, но вместо яркости синевы перед глазами прутья клетки. Они на сотни метров заслоняют собой ту красоту, о которой когда-то писали в книжках. И я опускаю глаза, понимая, что становлюсь пленником — пленником большого города.
     Я наклоняюсь к золотому одуванчику, чтобы насладиться его сладостью, но вместо живого запаха чувствую гарь, пыль и нечистоты. И даже если я поднесу это маленькое солнышко совсем близко к носу, я не почувствую его, потому что город забрал его запах, всецело заполнив пространство собой.
     Я поднимаю с пыльного тротуара пожелтевший лист и с унынием смотрю на то, как его свет потихоньку угасает. Сейчас не осень...разгар лета...он только-только появился на свет и уже свернулся в трубочку, упав на раскалённый асфальт.
     Я не чувствую жизни. Я не чувствую свободы. Я как птица, запертая в клетке. Как можно это любить?