Прошлое, которое ничего не значит

   Он стоял в фойе. Сегодня "его" день. Она увидела его. Сейчас. Или больше НИКОГДА.
   Быстрым шагом подошла. дрожащими ледяными руками взяла его за руку, не в силах смотреть ему и кому-либо в глаза. Повела его за собой. Завернув за угол, они пошли к задним воротам. Она остановилась. Взяла его руку и положила туда что-то холодное.
   Ее кудрявые темные волосы на таком близком расстоянии "отдавали" пряно-нежным ароматом, который по незнанию выбирают глупенькие четырнадцатилетние девочки. Она так и не посмотрела на него.
   Когда она уже скрылась за поворотом, он разжал ладонь. В нем были кольцо на цепочке и бумажонка. "Если я тебе небезразлична, мой любимый незнакомец, поговори со мной. Сегодня в три у Мельницы. Если же тебе все равно, не приходи, прошу. Забудь о моем существовании. Хотя, ты, может быть, о нем и не знаешь..."

   Она сидела на бетонном бордюре мостика у плотины. Что происходит? Разве это она? Наверное, он думает, что это просто маленькая глупая девчонка. Горько. Ведь это совсем не так. Смешно. На ее лице появилась слабая улыбка. Она многое передумала в этом месте за последние полгода. Полгода каждодневных, болезненных, но необходимых ей встреч с ним, не знающим ничего о ней. Приступы, именно приступы надежды. Какой надежды? Пустой?..
   Она больше не думала о том, придет он сейчас или нет. Она лишь представляла себе, что где-то на белом песке далекого моря сидят сейчас двое. Нежные. Любимые. Неважно, кто эти двое. Их греет закат, легкий морской теплый ветер, который развевает волосы Ей, а Он думает, мечтает бесконечно сидеть так на белом песке и любоваться ею. А вдали пусть, Боже, играют их дети. А Она всё та же. Красивая. Молодая. Его...
   Как он подошел к ней, сидящей в одиночестве, она не заметила. Жалобно, остро встрепенулось ее сердце. Она встала. Он убрал волосы с ее лица. Она смогла. Наконец она смогла посмотреть в его глаза.
   Серые. Бездонные.
   Она вдруг почувствовала всем своим существом, что он не "её" и не будет им никогда. И это не испугало ее.
   Стало больно-легко...
   Они поговорили обо всем на свете. Ее просьбой было одно - забыть о том, что было в той записке. Забыть. Потому что она сама уже перестала верить в это. Не сразу. Но в самом скором времени.
   
   Они больше никогда не разговаривали. При встрече он никогда не здоровается...
   А у Нее есть "её" Он. Он, который нашел Ее. Потом.
   






(Фотография, подобранная мной, очень мне близка. К сожалению, я не знаю автора.)