Слепость

Ехала я как-то августовским вечером на 93-й маршрутке домой. На конечной остановке она
стоит какое-то время, ждет пассажиров. И я вместе с ней ждала ... в окно смотрела от скуки.
Маленький мальчик-цыганенок шныряет в толпе, просительно заглядывает каждому в лицо и протягивает руку, машинально качая ею. Вдруг взгляд становится осмысленным, рука  останавливается. Мальчонка стоит перед двумя молодыми девицами и глядит на них, раскрыв
глаза. Обе едят слегка подтаявшее мороженое в стаканчиках. Цыганенок смотрит на это мороженое не отрываясь. А они, как и остальные люди на остановке, делают вид, что не видят его у своих ног. Едят и смеются, глядя поверх его головы. Так стало тоскливо. Ведь на них смотрят уже не глаза попрошайки, подосланного большими тетями. А глаза загубленного детства, казалось бы не существующего, но вдруг проклюнувшего сквозь вынужденную взрослость. Мальчик просто хотел мороженного, как его хотят все дети. Стало досадно за этих 2-х кобыл. Не за то, что не подали ему, а за то, что не увидели ... не поняли. Подмывало выйти и купить ему в ларьке напротив хотя бы самое маленькое мороженое, но что-то останавливало... А тут уже и двери закрылись. Маршрутка уехала ... и я вместе с ней.  По большому счету я ничем не отличалась тогда от этих 2-х слепых девушек. Даже хуже. Я увидела, я заметила, но ничего не сделала. Почему? Неудобно, вставать неохота, выглядеть буду "как-то не так", и вообще ... и вообще, зачем думать о чужих детях, своих проблем полно!
Хотя мои проблемы как-то потеряли всю свою важность на фоне тоскливых глаз этого мальчика.